Я - не все...

- Что, тоже меня боишься? Или ненавидишь? Думаешь, я урод? - вопросы, прозвучавшие с лёгкой хрипотцой, сбили меня с толку. Парень в маске, заметив выражение моего лица, которое перекосили различные эмоции, не дал мне ответить: - Не отвечай. Все меня считают таким. Я смотрела на него не столько со страхом, сколько с желанием помочь. На нём была алая накидка с капюшоном, рваными и пыльными лоскутками свисающая с плеч. Кожаные перчатки, тяжёлые сапоги и… маска. Узорчатая маска, уже расколотая, видавшая виды, из неизвестного мне материала. От неё веяло энергией, различить которую я могла с трудом. Сам же он был явно не настроен дружелюбно. Он смотрел на меня снизу вверх светящимися ярко-жёлтым светом в темноте глазами, наполненными такой ненавистью… и болью. Он ненавидел меня, не успев и узнать. Он вообще ненавидел всех в ордене. Он ненавидел тех, кто считал его уродом или страшным. Только потому, что он был не такой, как все. Это чувство одиночества, эта нарастающая злоба могла обрести огромнейшие масштабы. Я знаю. Я понимаю, как это - быть изгоем. Не иметь друзей… Я опустилась на колени перед ним и заглянула в его глаза, сверлящие меня из-под маски. Глаза, что наполнены нескончаемой болью, нестерпимым страхом. Этот страх и вызывал ту самую злость. Боль. Боль, которой меры нет. Бездонная пропасть, в которую проваливается этот человек. Тонет в ней, погружается весь. Сначала это ужасно. Страшно. Неприятно. Нестерпимо… Но потом втягивает. Захватывает полностью, не оставляя ни крупицы свободного, чистого сознания. И тогда хочется делиться этой болью. Хочется, чтобы другие тоже её почувствовали. Хочется убивать их всех… - Я - не все. И я помогу тебе… - я положила руку на широкое плечо и улыбнулась. Я не осознавала, что этот момент изменит всю мою жизнь в ордене…