Прохожий

Что можно сказать о случайных прохожих? Каждый день люди видят множество - тысячи, десятки тысяч - лиц. В метро, на улицах, в торговых центрах, магазинчиках, ресторанах и кафе, в наземном транспорте и просто проезжая на машине... Люди не запоминают эти лица. Толпа - единый организм, который не подчиняется индивидуальным нормам. Толпа - поток, объединяющий всех в одно целое, постоянно меняющееся и сравнимое с водами бурной реки. Кто-то вливается в толпу, кто-то из неё выходит, теряя свою серость и незаметность, приобретая индивидуальность, личностные качества, цели, стремления... Это нельзя назвать ни хорошим, ни плохим. Так было всегда. В больших городах или же на поле сражения. Это просто серая копошащаяся масса, которой можно управлять. В ней скорее действуют инстинкты, чем что-то иное. Не хочешь быть сбитым и затоптанным - иди, подчиняясь потоку, и будь как все. И плевать, блондин ты или брюнет, модная ли на тебе куртка или же дедушкин тулуп. Просто иди. Двигайся от пункта А до пункта Б. Бесспорно, у каждого свои отправные точки и точки конечные. Разные цели. Впрочем... Эта история вообще не об этом. Эта история о том, что иногда даже в толпе можно рассмотреть чьё-то лицо. Запомнить. Даже в какой-то момент улыбнуться, когда этот знакомый незнакомец поддержит, чисто из вежливости, когда ты поскользнёшься на льду. Или пропустит в очереди на эскалатор. Вы никогда не заговорите. Никогда не узнаете имён друг друга. Потому что это толпа и вам всё равно кто есть кто, по большому счёту. Нет ничего такого важного, что бы хотелось узнать друг у друга. Ну разве что найдётся какой-то смельчак, который рискнёт закадрить какую-то девчонку в метро или на улице, ориентируясь на то, что она чем-то - для его личного субъективного мнения - выделяется из этой серой массы людей вокруг. Но такие случаи редкие. Иногда срабатывает синдром случайного попутчика. Ты интересуешься у кого-то... да хоть названием песни, орущей у того из наушников. Или у тебя интересуются чем-то. Вы разговариваете, внезапно найдя друг в друге интересных - или не очень - собеседников, но вот ты (или он) выходит на своей станции и забывает о существовании своего собеседника. Возможно, как напоминание - лёгкая улыбка и приподнятое настроение. Как же! Тебя выделили из толпы, ты на несколько минут стал не её немой серой составляющей, а индивидуумом. Личностью. Машей, Петей, Олей, Ваней. А не каплей в море. Ты горд собой и, возможно, польщён. Но всё равно для остальных ты лишь размытое лицо в толпе. И не иначе. *** Этого мужчину нельзя было назвать ни красивым, ни привлекательным. Обычный - вот какое слово ему подходило больше всего. Полноватый, со светлыми волосами и носом-картошкой, с неидеальной кожей, с маленькими глазами. Среднего роста. Банковский клерк, не иначе. Он каждый день ходил по одной и той же дороге от метро до офиса. Он проходил мимо маленькой кондитерской ровно в семь часов сорок семь минут утра. По нему можно было бы сверять часы. Ровно так же, как и по девушке, которая выскакивала из этой самой кондитерской, впопыхах поправляя сумку и держа в руках неизменный бумажный стаканчик с кофе. Ей нужно было спешить в институт, конечно же. А кофе - просто вкусный. И по пути к метро. Они проходили мимо, едва обращая друг на друга внимание. И тем не менее, они видели друг друга уже почти год. Пожалуй, никому из них не пришло бы в голову подойти и спросить что-то. Да и что спросить? С чего начать разговор? Спросить имя? Сказать что-то дежурное о погоде? Да и проходили они слишком быстро и навстречу друг другу. Разминулись и забыли. А как-то девушка исчезла. Мужчина не видел её несколько месяцев. Возможно - переехала, возможно - заболела. Возможно... Да много чего возможно. Можно сказать, что пару недель этот господин по какой-то инерции ждал этой мимолётной встречи. Может, потому что считал это своеобразным ритуалом: пересечься с девушкой скользящими взглядами и пойти дальше. Возможно... он считал её неким постоянным якорем, к которому он привык, который составлял стабильность его обычной жизни. Кто знает... Однажды они встретились снова. Опять в семь сорок семь, или около того. Мужчина удивлённо вскинул брови и пристально посмотрел на бледное, осунувшееся лицо "своей" пропажи и внезапно, даже для самого себя, улыбнулся. А девушка, сжимая обеими руками стаканчик, улыбнулась в ответ и протянула ему ароматно пахнущий кофе. Просто так. Он остановился, не отводя взгляда, всё так же улыбаясь, взял бумажный стаканчик, оказавшийся горячим, и, вдохнув горьковатый запах, сделал глоток. Девушка улыбнулась ещё шире, подмигнула и, словно спохватившись, что опаздывает, а, может, смутившись своего порыва - скорее всего и то, и другое - убежала. А на следующий день он приехал на минут десять пораньше и сам пошёл за кофе в ту же кондитерскую. Ну а что? Кофе там был очень даже недурным. А иногда можно был себе позволить маленькую радость.