Псих (рассказ)

Белые стены...Мягкие,белые стены... В который раз они стоят в моих глазах. В этой комнатке есть окно... Маленькое окошко с железными ставнями. Уже неделю здесь идет дождь. И только сейчас,я начал понимать что это не просто дождь. Он похож на слезы моего одноклассника. Уже не помню его имени. Сережа или Петя... Хотя это не имеет смысла. Эти "слезы" только попав на стекло сразу скатываются вниз,оставляя за собой лишь мокрый след. Наконец-то.Тут я могу быть самим собой,рассуждать об этом сером мире,о уже мертвых людях... Мне вспомнилась моя прошлая жизнь. Те ясные, отрывистые воспоминания. Вот уж не думал что когда нибудь буду просто сидеть и смотреть в окошко.Раньше людям было интересно все, окружающее их. Когда-то не было фальшивых улыбок и был страх... На их лица читался явный ужас. Люблю это время... И буду любить всегда... Постоянно раздумываю о смысле. О смысле моего существования... Больно... и обидно до слез. Почему Всевышний не дал мне второго шанса? Неужели нет белой полосы? А... Хотя кого я спрашиваю? Свою белую полосу я уже упустил... Я сжимаю крепко руку в кулак. Длинные, давно не стриженные ногти впиваются в нежную кожу. Это не больно... Совсем не больно... Тоненькой струйкой, по моей руке стекает кровь.Алая... Я люблю рисовать, очень. И рисую все на своем пути. И у меня есть собственный стиль. Рисунки мои выполнены в красно-черном стиле... Нет нет, я не псих. Но я никогда не забуду этот момент. Это красное месиво, смешанное с густой кровью и некоторыми частичками мяса. Только вспомнив этот момент, сразу вспоминается крики. Крики людей, молящих о помощи. Что бы я пощадил их? Ха, наивные... До сих пор помню страх в их глазах... Этот умоляющий взор... С тех пор я до жути в коленях люблю кровь. Ее цвет... Ее холод... Мои одноклассники... Они улыбаются... Меня бесит их улыбка... Эта притворная маска... И для чего она вообще?Бесит... Хочется рывком сдернуть ее. И вновь увидеть этот ужас на их белых личиках... Вот оно- искусство! Искусство, которое вам не понять... Около окна сидит тот мальчик. Витя. Я вспомнил его имя... Лишь это белое лицо,голубые как небо глаза, отделяли меня от этого мира. Эти светлые и искрение глаза манят меня, прося уйти из этого мира. Нет, я не гей, я ненавижу его за это... Заметив на себе мой проникновенный взор, он на секунду смущается и вновь появляется эта "радостная" улыбка. Ненавижу... Я убью его первым. Скоро... Совсем скоро... А пока, пусть поживет, я разрешаю... Я подождал, пока из кабинета выйдет учитель...-Сейчас...-прошептал я себе под нос. Медленно вонзая ногти в свою кожу. Дорожка крови побежала по ней. я встал до того быстро, что стул со свистом грохнулся на пол. Класс медленно пятится от меня, особенно Вася... Я иду к нему, не широкими шагами. Заметив кровь на моих руках, его глаза расширяются. Он задает мне разные вопросы, все так же пятясь.Глупец... И в следующие доли секунды, я впиваюсь своими не стриженными ногтями ему в лицо. Кровь брызгает на одноклассников. Словно башенный, я отскакиваю от него и любуюсь проделанной работой с широкой улыбкой. Это улыбка психа. Под ногтями я чувствую остатки его кожи и крови.Витя с криками и воплями валится на пол. Понадобилось еще 2 минуты что бы до придурков- одноклассников дошла вся суть происходящего. Эти "герои" пытались оттащить меня от полу живого Витьки. На что я заорал,-Заткнитесь!... Голубоглазый все еще валялся на полу в судорогах, истекая своей же кровью... Белые стены... Мягкие, белые стены... В моем окошке опять идет ливень или слезы Витьки... Я псих...Это искусство...