Your Love is a Lie

Взлохматив и без того растрепанные волосы, Мелани медленно спустилась по лестнице дома, где жила последние два года - места, которое она начала считать своим. Бросив беглый взгляд на стену с фотографиями, она попыталась сдержать слёзы, до тех пор, пока не увидела последний снимок, сделанный всего несколько месяцев назад на пляже во Флориде. Качая головой и неверяще улыбаясь, она проскочила мимо оставшихся ступеней и ворвалась на кухню, совершенно не обратив внимания на обувь, что в беспорядке лежала посреди коридора. Заметив записки на стойке, она не удосужилась убрать их. Она уже знала, что в них написано. Телефонные номера и непристойные сообщения. Для её жениха. Готовя для себя завтрак, она знала, что должна делать. Откровенно говоря, она знала это уже несколько месяцев - с того момента, как стала ждать до раннего утра, потому что он больше не звонил ей и не отменял свои планы, он даже не показывался. Расспросы были бесполезны; он твердил, что занят на тренировке или, что его зовёт друг, и нужно идти. Поэтому она его больше не беспокоила. Даже если он пытался всё скрыть, она знала. Она всегда знала. Он мог дурачить кого угодно, но, с того момента, как они встретились, она видела его насквозь. По его собственным словам, даже мать не знала его настолько хорошо. Она всегда знала, когда он лгал. Она говорила ему, что видит это по глазам, но то было лишь отчасти. То было в его голосе - в его низком голосе с акцентом, от которого она испытывала слабость в коленях. Его вина, знал он это или нет, всегда выходила наружу. Вернувшись в спальню, где он всё ещё лежал на своей половине кровати, в одежде, что надевал прошлой ночью, она слегка покачала головой. Она любила его, действительно любила. Но он перешёл границы дозволенного. Вытащив сумку, что она собрала вчера, она медленно подошла к прикроватной тумбочке и осторожно вытащила письмо из ящика. Рассматривая белый конверт с его именем на лицевой стороне, она вздохнула, прежде чем подняться и положить это на комод в комнате. Посмотрев на свою руку, слезы набежали на её глаза, когда взор мягко скользнул по простому, но роскошному кольцу с одиночным бриллиантом, которое он подарил ей девять месяцев назад, попросив выйти за него замуж. Незадолго до этого они обеспечили титул чемпионов. Он сказал, это была лучшая ночь в его жизни: его карьера блестяще развивалась, и рядом с ним прекрасная женщина. Очевидно, заменить её легче, чем она думала. Оставив лёгкий поцелуй на камне, она положила кольцо на конверт. Обойдя кровать, она мягко поцеловала его в лоб и нежно провела по его волосам - настолько мягким, что сложно себе вообразить. - Я люблю тебя, - прошептала она, перед тем, как подняться и взять сумку. Даже если разрывалось сердце, она знала, что так лучше. Мгновение спустя она сидела в машине, которую он подарил ей на день рождения, направляясь в южную часть города, зная, что ей понадобятся несколько часов, чтобы всё осмыслить. Туда она ездила каждый раз, когда он уходил. Он никогда не напивался, но порой вёл себя так, словно у него похмелье. Однажды ей казалось, что это мило, потом стало раздражать. Однако она его любила. Он мог быть самым раздражающим подонком на планете, для неё он всё равно был бы очаровательным. Но, как она себе сказала, с неё достаточно. Проснувшись, он слегка застонал и перевернулся на спину, поражаясь тому, что никто не отвечает на звонок. - Мел! - прокричал он громко, в надежде, что она снимет трубку. Но звонок продолжался, и он, ругаясь себе под нос, лениво выбрался из кровати и потащился к телефону, который, как всегда, лежал на комоде. - Алло? - рявкнул он, только, чтобы в ответ услышать длинный гудок. Эта сволочь на другом конце провода разъединилась. Перед тем, как вернуться в кровать, нечто сверкающее привлекло его внимание. Взяв это, он нахмурился. Это было обручальное кольцо, которое он подарил Мел. Она никогда его не снимала, почему же оно оказалось на комоде? Увидев конверт со своим именем, написанным явно её небрежным почерком, на его губах заиграла улыбка. Он схватил конверт, перед тем как выйти из комнаты, решив перекусить чего-либо для бодрости. Проходя по дому, который они вместе обставляли, он обнаружил, что что-то не так. Он споткнулся о собственную обувь - такого не случалось несколько лет - с тех пор, как Мелани вошла в его жизнь и перевернула всё вверх дном одним лишь взглядом. Продолжая свой путь на кухню, он вспомнил, когда они впервые встретились. Он был на "Олд Траффорде" на внеплановом интервью, после неудачного подката. В тот день его удалили с поля. А она была на экскурсии по стадиону. Он допустил ошибку, не подождав охранника, который должен был проводить его до машины, и вышло так, что вместе с группой он оказался в пресс-центре. Как только его заметили, люди всех возрастов скопились возле него, дабы убедиться, что это действительно он. Но не она. Он подумал, что ей всё равно, но позже она сказала ему, что просто смущалась и боялась к нему подойти. Это выделило её из всей толпы, и он взглянул на неё. Казалось, целую вечность они смотрели друг другу в глаза, прежде чем она слегка улыбнулась и залилась румянцем, а потом резко отвернулась. Он думал, что больше не увидит её, но она вновь и вновь возникала в его мыслях. Он загнал в угол организатора экскурсий и мило попросил её рассказать о той загадочной девушке, и как ему на неё выйти. Он выяснил, что она не из Манчестера, а просто отдыхала здесь, но у них имелся адрес её почты. Немного благородной лжи, и она вернулась на "Театр мечты", а он ждал. Остальное, как говорится, - история. Он пригласил её на свидание и даже решил, что для неё всё это - уловка. Он был настойчив, а вскоре она жила с ним. Многие думали, она с ним ради денег и славы, он он хорошо знал, как она ненавидела публичную сторону его жизни, все эти статьи в газетах. Но она его любила, искренне любила. Он и представить не мог, что кто-то способен так его любить. Оглядывая кухню, холодок пробежал по его спине. Он вдруг заметил, что всё кажется каким-то чужим. В попытках избавиться от этого ощущения, он открыл конверт и вытащил письмо. Он слегка улыбнулся, заметив и на нём её почерк. Улыбка пропала, как только он начал читать... "Однажды ночью я заснула на диване, пока ждала тебя, потом я проснулась в развлекательной комнате, ожидая твоего звонка, и мне даже было всё равно. Я осознала одну вещь: в то время как я любила тебя, не было похоже, что ты отвечаешь тем же. Я сделала всё для того, чтобы тебе понравиться, хоть и обещала самой себе, что буду держать себя в руках. Странно говорить это, когда речь идёт о тебе, ведь миллионы бы убили за то, чтобы быть на моём месте. Чтобы быть человеком, которого ты приведёшь домой. Но мне этого мало. Я не могу быть с тобой полночи, поскольку знаю, что заслуживаю быть с тем, кто захочет провести со мной всю ночь. Если я спрошу, где ты был, ты просто уклонишься или не удосужишься ответить. Я взяла твою куртку, а на пол упали записки. Иногда ты даже не пытаешься их скрыть. Я знаю, кто ты такой, и я знаю: несмотря на то, что ты собираешься жениться на мне, девушки всё ещё желают быть в твоей "Маленькой чёрной книжке". Данный факт даже не напрягал меня, ведь я знала это до того, как встретила тебя. Ты целуешь меня, и это уже не так, как раньше. Я чувствую, что ты больше не со мной. Порой твои истории продуманы так чётко, что я начинаю думать, что они правдивы, хоть и знаю, это не так. Когда в качестве прикрытия ты используешь своих партнёров, убедись, что они всё знают и не придут спросить меня, где ты. Как-то раз ты сказал мне, что я даже лучше, чем твоя мать, ловлю тебя на лжи. Что я вижу тебя насквозь. Здесь другая причина: тебя выдаёт твой собственный голос. Всегда, когда ты врёшь, в твоём голосе есть оттенок вины. Не уверена, что ты об этом знаешь. Я слышала, как ты лгал много раз, но вина присутствовала именно тогда, когда ты лгал мне. Сначала я этого не замечала, потом ты что-то сделал, - я даже не помню, что, -, но ты соврал, и теперь я могу тебя подловить. Даже не отрицай, я никогда тебе не поверю. Всего один вопрос: каково это - целовать другую? Зная, что я доверяю тебе и жду тебя дома? Думал ли ты обо мне, когда спал с очередным "трофеем"? Женщина всегда знает... Сначала ты так не поступал; начал лишь несколько месяцев назад. Первое время я думала, что ты просто допустил ошибку, что ты скажешь мне об этом, и мы решим, как это преодолеть. Я считала, наша любовь с этим справится. Ложь повторялась, а я перестала спрашивать. Я была довольно глупой, думая, что ты меня любишь - любишь достаточно для того, чтобы сказать, что что-то пошло не так. Полагаю, одна лишь я была не права. Можешь выдохнуть, ты не должен извиняться. Это не было ошибкой - ошибка случается однажды. Месяца измены - это... Измена, и, в твоём случае, масса лжи. Не пытайся это исправить или приносить извинения. Потому, что слишком поздно. Уже слишком поздно. Придя вчера домой, ты сказал, что любишь меня, но это не так. Никто преднамеренно не причиняет боли любящим людям. Ты скажешь, такого и не было, но я знаю. Ты не был удовлетворён, и ты заслуживаешь лучшего, - это делает тебя тем, кто ты есть. Поэтому ты стал искать что-то ещё, между тем причиняя боль мне. Возможно, это не было твоей целью, а если было, то ты - не тот, кем я тебя представляла. Ты сказал, что любишь меня, но твоя любовь - всего-навсего ложь. Это всего лишь ложь. Я говорю, что люблю тебя, и это правда: я тебя люблю. Может, я буду всегда тебя любить, но это не важно, ведь, когда ты это прочтёшь, меня здесь больше не будет. Кроме того, меня не будет ни в Манчестере, ни в Англии вообще. Возможно, завтра тебе позвонят и скажут, что твой "БМВ" припаркован на стоянке аэропорта "Хитроу" в Лондоне, и кому-то нужно его забрать, иначе его буксируют. Я не пытаюсь тебе досаждать, ведь я люблю тебя. Я делаю это потому, что, даже если я люблю тебя, я должна сначала подумать о себе. Я не могу жить с тобой, не могу выйти за тебя - не тогда, когда ты не отвечаешь достаточной взаимностью для того, чтобы быть верным. Так что, это прощание. Я люблю тебя, Криштиану. Целую, Мелани". Дочитывая письмо, Криштиану обнаружил, что он всплакнул. Его любовь не была ложью; он действительно её любил, он любил её так, что иногда становилось больно. Он мог бы часами смотреть, как она спит. В эти мгновения она была похожа на ангела - её светлые волосы разметались по подушке, образуя своеобразный нимб вокруг головы. А ещё, она была права - он вправду изменял ей несколько месяцев. Он даже не знал причину. И он не знал, что было ложью. Даже если он являлся тем, кто он есть, ему всегда казалось, что он не достоин её. Она была тем типом женщин, которую хочет встретить каждая мать, иметь её внуков. Тип женщины, которая заслуживает всего самого лучшего. И пока он делал деньги, чтобы иметь всё, он чувствовал, что он не может быть всем для неё. Его любовь не была ложью, но он - лжец. Он врал и изменял единственной женщине, которая желала его самого, а не того, что он мог ей дать. Она любила того мальчика внутри него - мальчика, который просто любит гонять мяч во дворе, делать финты и дриблинг. Ей никогда не нравилась публичная сторона его жизни, в отличие от всех других женщин, с которыми он встречался. Они наслаждались этой частью и ненавидели ту часть, что просто хотела остаться дома и поиграть в FIFA08 на приставке Xbox. Этого мальчика любила Мелани. А он ей изменил, решив, что она заслужила лучшего.