Больше не

      Декабрь. Холодный, темный декабрь. Совсем не похожий на Новый Год, который будет в его конце. Нет ни снега, ни ощущения праздника.       Холодно. Ветер дует в лицо, разбрасывая волосы в разные стороны рваными прядями. Он дикий, промозглый, чужой.       Ты стоишь, подогнув ногу, по-блядски улыбаешься. Твои волосы спутанны, но тебе наплевать. Дергаешься на холодном ветру и пытаешься завернуться в курточку, которая ничего не скрывает.       Улыбаешься очередному клиенту. Он подходит, смотрит чуть презрительно. Все еще не решается. Ты слышишь шорох купюр в его кармане.       Он приподнимает твой подбородок двумя пальцами, брезгливо.       Ты не позволяешь улыбке сойти с лица.       Облизываешь губы.       Шепот на грани слышимости: - Сколько же тебе лет?       Боишься, не веришь, дрожишь, произнося цифру: - Шестнадцать...       Он отталкивает тебя, в его глазах ужас. - О Господи. Старуха! - приговор.       Этот приговор вынудил тебя пойти учиться. Ты закончила институт, потом еще один. Выставки искусства, новые знакомства, умные начитанные люди, высший свет. Тебя закрутило. Потом появилась семья. Любящий муж, дети, смех не замолкает в твоем доме.       Но нет.       Пытаешься уговорить саму себя, показать, что тебе хорошо. Но не забывай: слишком поздно.       Ты никто. Как бы ты не старалась, ты больше не шлюха. Этот мир закрыт для тебя. Не будет больше ни клиентов, ни нервозного смеха сутенера, отсчитывающего деньги, пока тебя уводят в номер стоящей рядом гостиницы. Конец. Ты понимаешь?