Письмо в ответ.

Я не могу забыть того, Что со мной было до того, Как я упала в эту тьму, Черну и вязкую смолу… И я не вижу белых птиц, Не чувствую ветров границ, И путь я к дому позабыв, Найду, нащупав красну нить. Куда я полечу сама? Слаба, уныла и грустна… Я не забуду мерзкий страх, И я боюсь, что снова так: «Измена, боль и угол, кровь…» И снова кану я во тьму, Закатом это назову, После рассветную ту тьму... Душа моя и не чиста… И совесть тоже не бела. И мне коснутся облаков, Что тех почувствовать грехов, Которых я еще тогда, Не совершила никогда. Прости, но вязкая та муть, В которую зовешь скакнуть. Я не закрою своих глаз, И не услышу хриплый глас, И не найду дорогу в храм, Хоть как зови – не буду там… И не увижу в темноте, Ведь я слепа, не вижу свет… Мои глаза уже не те, Они мертвы, и не видна В них та смертна душа моя. Я не спасу ни от огня, И ни от холода тебя, Не оживешь и не взлетишь, Покуда сломаны они, И все измазаны в крови, Твои пернатые, сами, Из пуха белые крыла. Прости, не та я, что нужна..