Да придёт Инквизитор!

Инквизитор шёл из последних сил. Каждый шаг давался ему с огромным трудом, словно на ноги ему повесили по два огромных камня, каждая попытка свернуть с намеченного пути, просто повернуться в другую сторону, грозила страшной головной болью, мелькающим перед глазами, словно в замедленной съемке, миром. Словно тени, рядом с ним мелькали люди, казавшиеся ему такими же медленными, как и он. Где-то в отдалении он слышал их слова, приглушенные и смазанные, словно отголоски Тени у разрыва. Казалось, даже сам Скайхоллд частично стёрся из этого мира, и плавно, неспешно, нехотя, словно не желая являться взору Инквизитора, возникали то там, то здесь стены и мебель, заставляя спотыкаться через себя. Дориан, тревожно следивший за тем, как аматус медленно, очень медленно и тяжко пробирается к покоям, вздергивает идеальную бровь и поворачивается к Соласу, который, к слову сказать, не обращал на происходящее никакого внимания и пил чай, стараясь не пролить его на свиток с текстами. — Что с ним? Он перепил? Ни-ког-да не видел его в таком состоянии. — Нет, что ты. Просто FPS до двух в секунду просели, локация не прогружается и диалоги тормозят. Последнее обновление — оно такое, — эльф пожимает плечами, отхлебнув из чашки, и подло ухмыляется на услышанное со стороны зависшего Вестника «Это всё проделки Фен'Харела, не иначе.» А как же. Именно он решил, что ноутбук «Инквизицию» тянуть не будет. Светало. Где-то в районе трона Вестник благополучно провалился под текстуры.