Мой поэтический сборник

Ты молишь небо: «Отпусти! Его назад мне возврати!» И мрак ночной грустит о том, Как ты справляешься о нём; О теле, тронутом гниением, О разуме в плену забвения. Он в шаге от объятий смерти — Ему в затылок смотрят черти, А ангелы зовут с собой. Он дрогнул между тьмой и болью, Он тает медленно с тобой, И сердце рвётся за судьбой... Играй же, музыка, играй! Ему ещё не ставят край! Он друг случайный, твой герой. Он слышит голос твой живой. Играй же, музыка, играй! Не отпускай его! Держи! Он знал, как выглядит твой рай! Он знал и шёл к нему почти... Его мелодии струились, По струнам пальцы проходились, И каждый звук, как тёплый след, Срывал с души тяжёлый бред. Ты помнишь каждую минуту, Как он входил в твою смуту, Как в комнате без лишних слов Он оставлял тебе любовь. Он в шаге от объятий смерти — Ему в затылок смотрят черти, А ангелы зовут с собой. Он слышит, как по краю ночи Твой голос держится за край И просит небо: «Не забирай!» Пускай дрожит над ним печаль, Пускай сжигает тёмный край, И повторяешь: «Не забрать!» Ещё хоть миг, ещё хоть звать... И если небо глухо — знай: Твоё дыхание — тоже рай. Играй же, музыка, играй! Ему ещё не ставят край! Он друг случайный, твой герой. Он слышит голос твой живой. Играй же, музыка, играй! Не отпускай его! Держи! Он знал, как выглядит твой рай! Он знал и шёл к нему почти... Достойно он ступил за грань, Его встречает Бога длань, И за чертою виден дом... Ты не страдай больше о нём.