Месяц первый.
11 декабря 2014 г. в 11:00
1.Крисварь
Крисварь встречает меня первым утром Нового Года, ярким зимним солнцем, ослепительно белым снегом и ощущением какого-то счастья.
Радостно улыбаясь и на ходу напяливая на себя кофту, я бегу к окну и открываю его настежь:
- Привет, Крис! Ты как всегда чертовски холоден, но так красив..
В ответ – тишина. Только позвякивают кристаллики снега на пушистых ветках и где-то далеко слышно как пробуждается город.
Как всегда. Он никогда не отвечает сразу. Яркое солнце начинает раздражать, собственно как и скрип снега под подошвами прохожих. Прошла минута. Или уже пять…с каждым годом время ожидания увеличивается. Неужели не ответит?!....
Улыбка сползает с лица, растерянная и подавленная я собираюсь зайти в дом, как внезапно по улице проносится вихрь, легко поднимает снег с веток деревьев и влетает в мое окно,сбивая меня с ног и окутывая холодом, отчего тело покрывается мурашками.
- Здравствуй, - слышу я в зазвеневших от ветра стеклах.
Бурча о том, что кое-кто идиот, поднимаюсь с пола и принимаюсь закрывать окна. Когда нибудь я их больше не открою, а буду спать, как все нормальные люди на утро 1 января.
«Я скучал» - внезапно появляется перед глазами. Замираю.
-Что…-протираю глаза и снова пялюсь на покрывшееся инеем стекло. Ничего. Показалось?...
Прошло уже столько лет, а я все никак не могу избавиться от мысли, что один зимний месяц любит меня меньше всех. В то время как другие оберегают и заботятся, он постоянно морозит, больно щипает за щечки и носик, а иногда дунет таким холодом, что у меня слезятся глаза. А еще одна из его любимых забав – это неожиданно подкрасться, и сбить меня с ног внезапным порывом ветра, а потом с какой то мазохистской улыбочкой скрыться за облаками.
-Ненавижу тебя, - зло шепчу я, обтряхивая курточку и сильнее заматываясь в шарф, спешу скорей в теплый дом.
Слышу сзади серебряный звон кристалликов. Смеется. Как всегда.
А завтра на учебу. Каникулы закончились. Не хочу. Хочу спать до обеда, пить горячий и читать очередную книгу, а вечером рассматривать на замерзших окнах рисунки Криса.
Честно говоря, рисует он не очень. Почему бы не поручить это занятие кому-нибудь более талантливому, но нет. Наш самовлюбленный красавец делает все сам. И почему то уверен, что делает это отлично. Хах. Я часами рассматриваю его узоры с лицом опытного ценителя, пытаясь понять что это. А он ждет. Хоть и не показывает этого, но я знаю, что ждет. Я чувствую этот легкий мороз рядом с собой. Наконец-то он не выдерживает и пишет рядом подсказку. Пытаюсь сдержать смех, но это невозможно, когда то что принимала за какое то пятно, оказалось слоном. Крис злится. Он всегда злится, когда я смеюсь над его произведениями. Сейчас будет холодно. Я же говорила. Внезапный мороз пробирает до костей.
Не…не любит он меня…
Слышу звон телефона в прихожей. Через минуту заглядывает мама. Занятия отменили изза мороза.
Оборачиваюсь к окну, и вижу его улыбку.
А может все таки любит?...