Глазами безумца

Тёмная комната, яркий экран ноутбука, телефон стоит на зарядке. Один дома. Тишина и спокойствие — то, о чём всегда мечтал. Слушаю музыку, не особо понимая смысл спетых слов, хотя, может, оно и к лучшему. Не всегда в песнях поётся то, что мы представляем себе. Негромкий скрип проносится по комнате. Наверное, просто окно надо закрыть, а то уже довольно холодно. Сделав всё, что меня интересует, иду на кухню, чтобы сделать себе кофе. Освещает это полутёмное помещение лишь тусклый свет запылённой жёлтой лампы, стоящей у сломанного телевизора. Всё забываю его починить, впрочем, ничего удивительного. Я вообще в последнее время слишком рассеянный, и это плохо сказывается на моей и так не блещущей эмоциями жизни. Замкнутая цепь "Компьютер-холодильник-туалет-кровать" напрочь отбивает у меня хоть какую-то охоту выходить на улицу. Я даже не помню, сколько сижу в этой "бетонной крепости", как бы выразился... Не могу вспомнить имени... А, не так уж и важно. Я, вроде бы, за кофе сюда пришёл. А где оно у меня? Хм, точно! В третьей полке слева от меня. Открываю потрёпанную полку, осматривая её скудное содержимое. Осталось всего две упаковки быстрорастворимого кофе и немного сахара. И с каких пор я стал затворником своей квартиры? Решено, завтра же иду в продуктовый магазин, а то так и помереть с голоду можно. В холодильнике всего три яйца и кетчуп. Ставлю чайник кипятиться и ухожу в комнату проверить телефон. Одно новое сообщение. Надо же, кто-то решил написать мне, довольно необычно. Наверняка рассылка никому ненужного спама. Ладнушки, надо посмотреть что там. Хм, довольно странно. Вместо обычного номера в строке "отправитель" написано: " helpme". Текст письма, которое мне пришло, было точно такого же содержания. Такое со мной впервые. Может, ответить? А если розыгрыш? Ну тогда, по крайней мере, моя совесть будет чиста. Снова слышится скрип, только уже на кухне. Человек с безумными голубыми глазами выводит выше написанные строки с абсолютно расфокусированным взглядом. Его руки трясутся, сам он дрожит, словно осенний лист на сильном ветру, губы то и дело расплываются в странной улыбке. Свет кухонной лампы чуть светит, иногда подрагивая, а иногда и вовсе исчезая на некоторые доли секунд. "Помоги мне" "Помоги мне" "Помоги мне" Будто бы его на одной строчке заклинило. Будто бы это уже он просит о помощи. Будто бы нет ничего важнее, чем записать всё это, пока он ещё в состоянии что-то делать. Слышу характерный звук вскипевшего чайника на кухне. Отвечать или не отвечать? Лучше проигнорировать. В конце концов, не похоже, чтобы это было всерьёз. Противный звук телефона оповещает о том, что пришло ещё одно смс. Даже целых два! "Помоги мне, умоляю!" "Они повсюду!" Да что за чёрт? И к тому же, как я могу помочь кому-то, кого даже нет рядом? Но всё это начинает малость раздражать. Человек, который пишет это, либо действительно находится в такой ситуации, когда мозги уже прекращают соображать, либо попросту у него не очень хорошее чувство юмора. Нет, скорее вообще нет чувства юмора. Ладно, пойду налью кипятка, а то остынет. Иду на кухню, по пути отмечая, что идти мне как-то трудно. И не то, чтобы болело что-то, но... Такое странное ощущение, будто я в замедленной съёмке. Дойдя, наконец, до чайника, я быстро завариваю себе кофе. Потом отпиваю и понимаю, что в спешке забыл положить сахара. Ах да, у меня же он вроде бы закончился ещё три дня назад. Совсем память отшибло... Плохо дело. Вернувшись в свою комнату к уже погасшему экрану ноутбука и поставив чашку с кофе на тумбочку рядом с кроватью, я опять иду проверять телефон. В конце концов, если мне что-то любопытно, то никто удержать меня не может. Хотя, как говорится: "Любопытство кошку сгубило". Наверное, следовало бы прислушаться к народной мудрости. Семь сообщений с призывами о помощи: "ПОМОГИ!" "Я задыхаюсь" "Мало кислорода" "Они придут и за тобой!" "Не бойся меня, я друг" "Тут так темно, я боюсь..." "Позови кого-нибудь на помощь, умоляю!" А некоторые с просьбой ответить на все эти сообщения. Ага, так я и ответил, конечно. Бегу и падаю. Нет, ну правда, кто вообще в здравом уме будет отвечать на все эти странные сообщения? Мне что, делать нечего, что ли? В конце концов, сейчас уже довольно поздно, и этот человек, который мне пишет, должен, определённо должен понимать, что я мог бы и спать в это время. Поэтому вряд ли бы смог прочитать эти сообщения. Громкий звонок телефона разрезает тишину, образовавшуюся у меня в комнате. Я роняю мобильник на пол, но он падает так медленно, что у меня складывается ощущение, будто бы я могу быстро наклониться и поймать его в воздухе. Я не делаю этого. Просто завороженно смотрю, как он успевает удариться о вздувшийся от воды ламинат. Когда-то давно я умудрился сделать влажную уборку так, что испортил практически весь пол в доме. И вот он лежит, вибрирует, призывает ответить, даже кричит о том, чтобы я поднял трубку. Будто бы я обязан, будто бы это самый обычный звонок. Будто бы и не было этих странных смс. Пишет всё это, а потом отстранённо смотрит в потолок. По щекам катятся слёзы. Умирает. Молча. Сглатываю слюну, смотрю на входящий номер. Ну да, конечно, "helpme". Мог бы и догадаться, что он меня не оставит. Страшно. Только почему? Обычный спам, обычный звонок. Розыгрыш, да, точно! Розыгрыш. А если я отвечу на долбанный звонок, то он закончится. Надеюсь. Прогнав непрошеный страх, отвечаю на вызов. Слышатся странные хрипы, вперемешку со всхлипами, но больше ничего. В трубке молчат, я молчу. Ночь. Идиллия, что сказать. — Здравствуйте. Дело в том, что ваша игра мне порядком надоела, к тому же, я уже утомился. Да и вообще, я не знаю где вы, кто вы, и что за помощь вам нужна. Если вам действительно нужна помощь, — вызов сбрасывают, — то скажите мне, как вам помочь... Да. Ну и зачем тогда звонить? Вот сволочь! Я же со всей душой. Захожу в папку "входящие", нажимаю в разделе "функции" на "позвонить на этот номер". Ну всё, helpme, сам напросился. Вновь слышатся гудки, вновь жду ответа. Как будто от этого что-то изменится. Даже если я ему дозвонюсь и выскажу всё, что я о нём думаю, то какой будет смысл? Помочь я ему не могу, а вот удовлетворить своё любопытство ужас как хочу. Ну, узнаю я, что это было, а потом что? Если это не розыгрыш, то как мне поступить? Оставить помирать или помочь... Наконец-то на мой вызов отвечают. Я уже весь на иголках не пойми от чего. Это же обычный спам, розыгрыш, так я думал, да? И почему мне уже так не кажется. — Так вот, helpme, если тебе нужна помощь, то скажи, как мне тебе помочь! Или хотя бы признай, что это обман, — терпеливо жду, когда мне что-нибудь ответят. — Простите, как вы меня назвали? — голос молодой женщины на другом конце провода меня немного смущает. Так это был не парень? — Helpme же... — уже ни в чём неуверенный мямлю я. — Вы хотя бы отдаёте отчёт о том, сколько сейчас времени, юноша? Два часа ночи! Два часа, а вы мне звоните непонятно зачем, так ещё и каким-то другим именем называете! Только не говорите мне, что ошиблись номером, иначе я вас найду, и вам мало не покажется. Я быстро обрисовываю ей всю ситуацию, пытаясь не сгореть со стыда. Ну и как так получилось, что я облажался? — Получается, что вы позвонили на номер этого неизвестного, а попали на мой? Интересно. Ладно, в любом случае, не могли бы вы мне переслать все эти смс? Может, мне это что-нибудь скажет? — Да, конечно, спасибо за помощь, — кладу трубку и немедленно пересылаю сообщения. Сразу же вижу одно новое. Нет, его самого совесть не грызёт? И вообще, что это за символы такие? Переслав женщине сообщения, я вспоминаю про остывший кофе, всё также стоявший... Так, стоп. Я же точно помню, как поставил его на тумбочку у кровати. Сейчас он стоит на полу. Нет, реально, стоит на полу, как ни в чём не бывало. Это нормально или как? Блин, ну почему это происходит именно со мной. Даже не так, почему это происходит со мной именно тогда, когда я хочу спать. Подстава просто. Снова звонит телефон, вот только вместо надоевшего спаммера высвечивается неопределённый номер. Отвечаю на звонок немедленно, в глубине души понимая, что это звонит мне новая знакомая-незнакомая. Имени она мне так и не сказала. — Алло, я кое-что поняла. По крайней мере, последнее сообщение мне удалось расшифровать, но оно мне ох как не нравится. Там написано, что некто уже знают, где ты, также, что ты не должен выходить на улицу завтра, — усмехаюсь про себя. Похоже, поход в магазин отменяется, — ещё там прикреплён какой-то адрес. Я так понимаю, что он твой. Улица Багровых фонарей, дом тридцать семь, квартира 6, так? Молчи, чувствую, что так. Даже не знаю, как в такой ситуации лучше поступить, ведь это может быть и ловушка. Если он или, как он выразился "они", знают, где ты живёшь, то смысл сидеть дома? Гораздо безопаснее будет покинуть это место, как считаешь? А я уже ничего не считал. Вернее сказать, даже не мог выдавить из себя ни слова. Нервно трясущиеся руки не позволяют держать телефон ровно у уха, а слюна, накопившаяся во рту, требует, чтобы её, наконец, проглотили. Нет, этого просто не может быть... Он или "они" знают. Знают, где я живу. Это очень плохо. — Просто ужасно, — слова вырываются непроизвольно, — без понятия, что делать. Я до последнего наивно пытался верить, что это просто спам, ничего необычного, но... Если им известен мой точный адрес, то полагать, будто это когда-нибудь закончится, будет верхом глупости. Что... Что мне делать?! Телефон опять летит на пол, только вот никакого "замедленного" чувства уже и помине нет. Это реальность, и сейчас мне может угрожать опасность. Если не предприму чего-нибудь, то точно помру. — Алло? Алло? Ты ещё там? — голос из упавшей трубки слышен так, будто бы она говорит это, находясь прямо передо мной. И, хуже того, он к концу фразы начинает звучать как ненастоящий, искусственный. — Не может быть, — чувствую, что у меня начинает дёргаться глаз. Хуже некуда. — О чём... ты? — голос женщины превращается в мужской грубый бас, и превращение это сопровождается странными компьютерными металлическими звуками. — Нет! — истерично взвизгиваю и отправляю телефон в полёт до противоположной стенки. Подбегаю и топчу его что есть силы. Слишком странно, слишком запутанно и... невозможно. Сломанный телефон больше меня не потревожит, эта тварь до меня не доберётся. Но я понимаю, что всё не так просто, в то мгновение, когда слышу надрывающийся домашний телефон в соседней комнате. Сразу же прибегаю туда, ломаю оставшийся аппарат. Теперь он не сможет никаким образом дозвониться до меня, но проблемы это не решает совершенно. Надо что-то придумать. Хоть что-нибудь. Если учитывать, что в смс говорилось о том, чтобы я не покидал дом, то я так и сделаю. Почему-то сейчас мне кажется, что это будет наилучшим решением ситуации. Ну логично же? Тварь в телефоне сказала, чтобы я вышел, а я не стану. Вот и всё. Свет лампы в комнате окончательно гаснет, а голубые глаза медленно блёкнут, когда невысокий силуэт заходит в комнату. А за ним ещё силуэты. Большего этот человек различить не может. Медленно, словно в бреду, иду в свою комнату к кофе. Да, он меня успокоит и заставит меня бодрствовать ещё немного дольше. То, что надо моему уставшему организму. Зайдя в комнату, вижу, что на тумбочке, где должен стоять кофе, лежит телефон. Не мой, чей-то чужой. Понимаю, что он в тёплой крови, только когда по неосторожности беру в руки. Не могу пошевелить и пальцем, не то чтобы телефон выронить. Ужас, охвативший меня, настолько силён, что все мысли просто куда-то испаряются, оставляя огромное количество места страху. Животному страху за свою жизнь. Краем глаза замечаю, что на "новый" мобильник пришло сообщение. "Не смотри в окно" И что же я делаю? Правильно, мой дебильный мозг определяет это " не смотри", как "обязательно посмотри". Так что сейчас я, глупый, смотрю в окно. Там, у фонаря, проскальзывает чья-то тень, а потом показывается и само существо. Моё сознание начинает плыть, а из горла слышатся странные писки. Это я пытаюсь подавить крик, готовый в любое время сорваться. "Не кричи" Хорошо, что я пытаюсь держать себя в руках. "Допивай свой кофе" С дрожью по всему телу вспоминаю про свой недопитый кофе, стоящий на полу. Не может быть... В какой раз я это повторяю? Не может быть. Не может быть. Не может быть. Еле-еле переставляя ноги, ухожу на кухню. Трясущимися руками беру блокнот и ручку. Записать... Я должен записать весь этот бред... *** Девушка, зашедшая в тёмное помещение вместе с бригадой врачей, успевает вовремя. Облегчённый вздох срывается с её тонких губ. Успела. Парня аккуратно кладут на носилки и уносят в неизвестном направлении. *** Он сидит в кресле напротив окна, судорожно вспоминая события прошлого года. Он боится, до сих пор боится, а страх его усугубляет то, что он сидит именно напротив окна. Его же предупреждали, чтобы он не смотрел, а он смотрит. Видит, как времена года сменяют друг друга, как ученики с неохотой тащатся в школу, как родители нежно обнимают ребёнка. Он видит и не понимает, что в палате психиатрической больницы, куда его определили, нет никаких окон.