"Shelter"

Сегодня ночью ему снились лишь густые струйки темно-вишневой, почти черной крови, вытекающей из многочисленных глубоких порезов. Края раны были очень ровными и аккуратными. При любом сокращении мышцы руки из пореза вытекала новая порция вязкой жидкости и с гулким глухим звуком капли ударялись о пожелтевший кафель раковины туалета на четвертом этаже. Это было очень страшно. Хрупкое прозрачное тело сломленного человека медленно сползало по старой потрескавшейся плитке, покрывающей стены этого заброшенного места. На белой рубашке появлялись все новые и новые пятна красной крови, которая навсегда оставит свой след в волокнах дорогой ткани. Темные глаза смотрят стеклянным взглядом в абсолютную пустоту. Тонкие высохшие губы приоткрыты в безмолвном крике. Он не хочет жить. Его поглотила гниющая зеленая тина тоски. У него не было человека, который может оставить его в этом мире. Он невероятно одинок. Фрэнк проснулся ранним утром. Часы показывали четыре тридцать утра. Он резко сел на кровати и стал часто и порывисто дышать. По лбу стекала маленькая капелька холодного пота. Глаза бездумно метались по знакомым уголкам комнаты. Он медленно вдохнул и прикрыл глаза, резко падая на влажную подушки. Этот парень. Джерард. Он не мог спокойно спать, когда в его голове сидит образ этого отчаявшегося парня. Те шрамы. Их было так много. Они тянулись неразрывной конвой от запястья до самого плеча. Одни перекрывали другие. И все глубже и длиннее друг друга. Более старые уже давно зарубцевались и оставили на своем месте лишь полоски, отличающиеся от кусочков не израненной кожи лишь цветом. Более свежие раны перекрывали старые. Они успели лишь покрыться тоненькой корочкой и из них еще вытекали маленькие шарики молодой крови. Он никогда не забудет те стеклянные глаза и огонек, погасший за считанные минуты, пока Фрэнк судорожно думал, чем же он может помочь. Высохшие губы, которые полностью были покрыты трещинами от недостатка влаги. В тот момент Фрэнку показалось, что он может поднять Джерарда на руки и без особых усилий спустить его на первый этаж. Парень никогда не замечал, какой худой на самом деле Джерард. Он не замечал, что под дорогими вещами скрываются острые углы выпирающих костей. И тонкая кожа, болезненного серо-белого цвета. Впалые щеки и огромные синяки под глазами. Когда он ел последний раз? Почему он вогнал себе под кожу краску, складывающуюся в слова "я боюсь идти по этому миру один"? У него же так много друзей. Он богат и девушки летят на него, как мотыльки на свет ночника. У него есть все в этой жизни, чтобы быть счастливым. Так почему он режет себя холодной сталью? Слишком много вопросов, на которые пока нет ответов. Так и не уснув, Фрэнк решил немного усовершенствовать свою песню, которая и так была отработана идеально. Каждая нота была проиграна на фортепиано по несколько раз, что бы создать идеальное звучание. Каждое слово, вписанное в созвездие строк, дополняло и раскрывало общий смысл. Он опустил ноги на прохладный короткий ворс ковра и тихонько пошел в другой конец комнаты, где обычно всегда валялась его сумка. Быстро схватив ее, боясь еще дольше пробыть на холодном полу, Фрэнк прыгнул на свою кровать, пряча замерзшие ступни под одеяло. Парень открыл сумку и начал копошиться в учебниках, тетрадях, карандашах и рисунках, пытаясь отыскать нотную тетрадь в твердой обложке, но таковой нигде не оказалось. Фрэнк безумно занервничал и решил вытрясти весь мусор. Он перевернул несчастную ношу и оттуда на пол выпали всевозможные вещи, включая его личный дневник. Он медленно поднял его с пола и решил пролистать помятые и немного пожелтевшие страницы старой тетради. Это был мир Фрэнка. Все, что написано здесь - образ парня и материальное воплощение его мыслей. Тут были любимые стихи, неаккуратные смазанные рисунки, сделанные в порыве эмоций черной гелиевой ручкой, засохшие полевые цветы, приклеенные цветным скотчем, парочка гитарных аккордов, вырезки и статьи из журналов, вкладыши из жвачки, фотографии, сделанные на пленку прошлым летом, билетики на концерты и просто мысли, которые он записывал. Те, которые он никому не мог рассказать. Это был его мир. Быстро прочитав парочку стихотворений, он подумал, что мог бы переложить их для гитары, но это он сделает потом, потому что сейчас самое важное - найти нотную тетрадь! Быстро взглянув на весь хлам, что валялся на полу, он нашел все, кроме нотной тетради. И вот тогда он реально впал в состояние паники. Фрэнк стал быстро перебирать в голове места в школе, где он мог оставить ее. И, поняв, где он оставил эти несчастные листы бумаги, он пришел в ужас. туалет четвертого этажа. Нет, вернуться туда добровольно он просто не сможет... Его замутило от воспоминаний железного запаха крови. От тошнотворной потрескавшейся плитки. От погасших глаз. Ему срочно надо выкурить парочку сигарет, а потом он подумает, что ему делать со всем этим дерьмом, которое окружает его каждый день. И конечно же его мысли не покинет "сильный" черноволосый парень, который каждый день насмехается над ним и мучительно больно бьет по ребрам, оставляя там малиновые и сливовые синяки. Тот самый парень, который оказался таким одиноким внутри. Тот самый парень, который скрывает израненную кожу левой руки под мягкими льняными тканями различной расцветки. Тот самый парень, который боится жить один, не имея рядом с собой близкого человека. Да, определенно нужно покурить.