Психбольница.

Белые стены, тусклый свет в коридорах. Мелькают белые халаты. Со скрежетом по грязной плитке шаги. Длинные иглы проникают в синие вены. Пластырь шипит свежие раны. Проснуться, задышать после потери смысла. Остаться жить, уйти, дать себе шанс? Шанс на новый вдох воздуха, который пропитан сыростью дождя. Крики за стенами-здравствуй изолятор! Смирительная рубашка стягивает руки. Завтра будет день, будут таблетки, а потом всё в тумане. Моё место - в углу комнаты. Мой мир - белое полотно потолка. Я боюсь людей, быть с ними. Мне страшно, до хрипа от крика. Люди убивают своё одиночество, скрываясь в цветной толпе, в фальшивых улыбках. Скрываясь от собственной ничтожности. В обществе, где всем безразличен ты. Я не часть их. -Я несчастна? - спрошу пустоту. Начало-осень. Мне казалось, что каждый желтый лист, подающий с деревьев, желает смерти. Бессонница, тревога, немая дрожь до боли. Часы в ожидании сна, нет желания подняться, открыть глаза. Секундная стрелка по кругу, одиночество, там за тобой. Яркие листья сгнили под ливнями, превратившись в серое, пасмурное небо. Все мои дни одинаковые, как и жизнь. Каждый четверг я думаю о том, что завтра, пятница- идеальный день для моего самоубийства. Тот самый день, когда я громко хлопну дверью, с криком убегу из этого мира. Закат, рассвет, месяц, год, а я продолжаю жить в ожидании пятницы, когда я смогу сказать "нет." Но, я же счастлива. Все счастливы, счастлива и я. Живые мёртвые, клоуны с больной улыбкой, счастливые суицидники, обезумевшие от поиска смысла жизни, психбольницы со здоровыми пациентами, шизофрения в душах людей, кровавая религия, полная жестокости. Каждый день уходят из этого места, который мы называем жизнью. Заглатывая пачками таблетки. Не желая просыпаться, умирая в четырёх стенах от ненависти к людям. Петля на люстре, да мы счастливы... -Когда же это всё кончится? -бесконечный вопрос. Проходит день, я чувствую себя прекрасно, всё хорошо, но вечер. Это опускает меня ко дну, я устала от всего этого, о себя в первую очередь, от одиночества, которое не скрасит не одна переписка. Я не нахожу себе места, даже тут среди своих. Страх фразы: «Я сошла с ума…» Шрамы или люди? Выбирай! Я выбрала, бритва рассекает кожу, глупая улыбка уродует бледное лицо. Нежная кожа, тонкие подобные кривым струнам синие вены, в которых кипела жизнь. Лезвие ровно касается запястья. Стук сердца разносится по телу. Быстрый почерк по бумаге. Прощайте. Вены рыдают кровью, тихо ранняя боль. -Ещё немного.-шепот смерти за спиной. Не яркий свет. Кафель с круглыми пятнами крови, это не конец, это начало. Спасли, а потом кабинеты, психиатры, таблетки. Надев капюшон, поправляя длинные рукава, делая музыку громче, я пытаюсь спастись. Улыбаюсь, знаю цену каждому движению губ. Меня губят мои мысли, словно черви, которые поедают почти живое тело. -Время не изменит старые шрамы на запястьях. Меланхолия вернёт ненависть к себе. Зло, которое было отравлено антидепрессантами будет жить. В тебе. Внутри тебя. Каждое утро будет открывать глаза, как и ты.-опять этот шёпот, там в углу. Или там, за дверью? Ведь, наша жизнь-иллюзия. Это же всё в шутку? -Зачем ты себя убила?-поправляя очки спрашивает психиатр. - Я была пуста, мне нужно было наполнить кровью пустошь, что там внутри.- я с болью в ногах шагаю по кабинету.