Жизнь поэта

Ты можешь сражаться без стали и лени, Ты можешь спуститься опять на колени, Ты можешь подняться к заветной ступени, Ты можешь остаться в чернеющей тени. А можешь уйти без надежды и страха, А можешь вернуться ветром из праха, А можешь сказать, что сегодня зачахла, А можешь ответить: “Не знаю промаха!” Ты знаешь всю жизнь наизусть, без запинки. Ты знаешь, как жить в этом море без льдинки. Ты знаешь, что делать, придя на поминки. Ты знаешь, что будет на нашей картинке. Ты делаешь Рай нашим Адом обычным. Ты делаешь муку настолько привычной, Ты делаешь боль настолько прекрасной, Ты делаешь мир настолько ужасным. Ты веришь, что в мире бывают равнины. Ты веришь, что люди все еще живы. Ты веришь, что это дает тебе силы. Ты веришь, что нет в твоем сердце могилы. Но все же бежишь за надеждою слепо, Но все же идешь за учением света, Но все же спешишь за мыслью поэта… Но все же ты ищешь там же ответа. Ты знаешь, что будет в конце перекрестка. Ты знаешь, что нет нашего Солнца. Ты знаешь, что будет только решетка, Ты знаешь, что будет она лишь из воска. Ты думаешь, мир не настолько жестокий. Ты думаешь, мальчик внутри одинокий, Ты думаешь, он не услышит все строки. Ты думаешь, нас прокляли Боги. Сбегаешь из мира, пытаясь бороться. Сбегаешь из мира, не зная, где Солнце. Сбегаешь из мира, боясь уколоться. Сбегаешь из мира, а он все смеется. Ты сильно боишься каждого шага, Ты сильно боишься белого мага. Ты сильно боишься узнать, где преграда. Ты сильно боишься выйти из мрака. Ты думаешь, боль недоступна поэту. Ты веришь, что мы успеваем к рассвету. Ты знаешь же плату за эту монету… Мы делаем шаг навстречу и к свету.