220 V
25 мая 2011 г. в 16:22
И 220 вольт при мысли о тебе
«Хоть раз сделай что-нибудь по своей инициативе, м?»
Это последнее, что он услышал, прежде чем пропустить по его телу оглушительный, но не смертельный электрический разряд. Сигаретный дым, злобное рычание в тишине, копошащиеся мысли – безвольное тело только что упало под ноги и уже кроме боли ничего не вызывает, только что-то жмёт внутренности и выкручивает внизу живота, не то от страха, не то от предвкушения. По венам течёт уже не кровь, а пламя – он напряжёно сжимает пальцы в кулак, силясь ответить бессознательному желанию отмщения за измену, но ответ-вопрос напрашивается сам собой.
Зачем он это делает?
Когда боль достигает своего пика, и руки сами тянутся к ящику стола, внутри которого покоятся пистолет с пятью патронами и наручники, хочется кричать. Но это проявление слабости, а Верде сильный, он сможет всё пережить. Ведь все переживают, даже если их руками и совершается преднамеренное убийство своего объекта вожделения. Они называют его безумным? Он будет совершать сумасшедшие поступки. Они его ненавидят? Он выберет самую мощную взрывчатку и покажет им свою ненависть, изобретя генератор случайной мести.
Учёный с неприязнью пнул лежащего на полу под рёбра. Из горла Верде вырвался несдержанный болезненный хриплый стон, ведь это тело он ещё два дня назад обнимал, целовал, любил. А теперь готов стереть в порошок.
Ведь просто пристрелить – слишком лояльно.
Верде роняет пистолет и бессильно опускается на пол, мысленно огрызаясь на проснувшуюся совесть, теряя остатки самообладания и гордости. Ему хочется подарить этому человеку весь мир, но в итоге просыпается слепая ярость, жаждущая пытки, одну из таких, которые убивают не только тело, но и личность. На эту крупную рыбу придётся затратить немало усилий – чего только стоило заманить его сюда.
Но ты же гений, ты справишься, ты и не на такое был способен, сгусток безразличия и тщеславия.
Дрожащими руками он собирает выпавшие патроны с пола, словно разбросанные мысли, кидает их в ящик, и они стучат по деревянной доске, задевая железную цепочку наручников.
Уже готово всё. Кроме его собственной решимости и нервов.
А никто не говорил, что убивать легко. Особенно того, кого любишь, верно?
Не жалея ни себя, ни его, мужчина прикасается к рукам, сковывает их наручниками, туго и беспощадно царапая кожу. Тело жертвы вздрагивает – он стонет, но на большее не способен ввиду частичной парализации. Верде заменил его кровь своей ненавистью, превратив сосуды в провода.
Он кладёт его на железный стол и долго маниакально наблюдает за ним, поглаживая по щеке, будто запоминая каждую линию, стирает кровь с уголка его губ, потакая своей ревности и чувству собственника. Он наблюдает за ним – как приходит в себя, как смотрит, как улыбается, и…
Не улыбаться в ответ. Просто зацепить наручники зажимом над его головой, чтоб не вырвался.
— Убьёшь меня?
Верде вздрогнул.
— Убью… — цедит сквозь зубы и грубо целует, кусает до крови, затыкает рот, лишь бы не болтал. Вкус разочарования жжёт язык и нёбо, а в это время рука учёного забирается под рубашку – прикосновения придают вкусу особую пикантную страсть. По венам разливается горячий свинец, и в одночасье тело жертвы дёргается от боли. В голове Верде трещит только электрический ток, и это его не устраивает.
Он хочет криков. Чем выше будет мощность пламени Грозы – тем громче.
Как только первая часть пытки заканчивается, прикованный пленник издаёт протяжный стон, находясь на грани потери сознания. Всё ближе к смерти, потому что так хочется Верде.
— …люблю…тебя… — шепчет он с придыханием, и капля крови стекает вниз по его скуле и разбивается о железную поверхность стола. Это прокушенная изнутри губа кровоточит. Но заряд будет бить ровно в той точке тела, откуда ветвятся все сосуды. Воздух электризуется вновь.
— Ты лжец. Какой же ты лжец. Лжец. Лжец. Лжец.
Он бьёт его током снова и снова, наконец выжимая слабые крики, приближаясь к 220 вольтам, ожидая, когда утихнет пульс. В комнате начинает пахнуть озоном, но причину такого явления Верде не в силах выяснить – ему интересно, сколько протянет «пациент», сколько у него времени. Когда можно позволить себе зарычать, разрыдаться так как положено – сквозь ликующий смех, заламывая руки.
И он не успокоится, пока Реборн не перестанет дышать.
Да-да. Это именно он только что закричал так громко, что его крик отразился от железных стен и эхом пронёсся по коридорам. Это было долго, больно, безумно – слушать не хватало сил. Но тело резко обмякло, звук оборвался, почти также, как и пульс киллера.
Нет. Нет. Нет! Сердце самого Верде остановилось на мгновение. Не так он хотел убить его. Не сразу. Ведь вначале нужно уничтожить личность, а затем только всё остальное – нельзя давать ему так просто сдохнуть! Всё должно было быть долго и насильственно с мольбами и просьбами. Учёный плачет, зная, что всё бесполезно, что все ответы уже давно известны, и возвращает возлюбленному сердцебиение, прекрасно зная о том, на что способно пламя Солнца.
Ему больно. Он ищет нужные медикаменты и пытается унять дрожь в руках. Они говорят, что он сильный? Он покажет им, что даже такие, как он, рано или поздно слабеют от любви.
+++
— Больно?
— Да…
— А так?
— Легче…
— А так? Чувствуешь что-нибудь?
— Отвали от меня…
Он слизывает с груди киллера кровь, собственнически сжимая пальцы на запястье.
— Тебе идёт боль.
— Убей меня…
— Особенно такая…
— Убей, ты же хочешь…
— Нет. Ты знаешь, что я не смогу.
Смывает кровь с его искусанных губ.
— Верде…?
— Да?
— Я тебя ненавижу.
— Я тоже…
— Лжец. Какой же ты всё-таки лжец.
Рука учёного поглаживает внутреннюю сторону бедра мужчины сквозь брюки. Ожоги будут ещё долго его беспокоить.
— Дай покурить…
— Нет…
Верде садится на стул напротив и держит сигарету зубами, закуривая. Реборн кашляет, а затем смеётся.
— Сволочь, ладно… Я всё равно тебя люблю.
И в тишине лаборатории они почему-то оба смеются, только горько и как-то слишком неприятно. Верде поднимается, подходит ближе и аккуратно в губы вкладывает сигарету, почти любовно, как в поцелуе. Ревность и месть удовлетворены криками жертвы и могут снова усыпить себя. Ведь Реборн еле сидит на краю стола, наверняка у него ещё темно в глазах, но пламя Солнца делает своё дело – учёному остаётся только ускорить процесс за разговором.
— Ты всё ещё ревнуешь? — спрашивает итальянец после паузы и ловит на себе меланхоличный взгляд.
— Тебе мало клинической смерти, чтобы понять, насколько я зол?
— На 220 вольт. Я посчитал… — он затянулся – Ты убедил меня в своей решимости.
— Я убедил тебя лишь в том… — Верде заглянул в глаза репетитора сквозь сигаретный дым – Что абсолютно серьёзен в своих намерениях.
— Ты говорил мне это тысячу раз… — Реборн улыбается ему.
— И скажу ещё тысячу, если потребуется…
Между ними повисает пара улыбок и тишина, сопровождаемая треском тлеющей сигареты.
— А что бы ты сделал, всё таки убив меня, а, Верде?
Учёный вздохнул.
— Наверное… Я бы застрелился.
Киллер рассмеялся.
— Лжёшь.
— Может быть…
Он будет говорить это тысячу раз. Ведь их отношения – это механизм с огромным количеством элементов, которыми очень сложно управлять. Достаточно одного сбоя, одного импульса для неправильного хода, и шестерёнки начинают двигаться абсолютно хаотично, каждая в свою сторону. Одна ошибка, резкая остановка, и части разлетаются в разные стороны, всё рушится на глазах. Особенно в такие моменты, когда эти двое решают убить друг друга.
— Будешь ещё курить?
— Нет, благодарю.
— Может виски?
— Я бы не отказался, да.
— Тогда бросай сигарету.
— Куда?
— Да хоть на пол. Главное брось. У тебя снова пульс зашкаливает. Ложись обратно.
Стук шагов по металлическому полу.
— Верде!
Он обернулся.
— Это была моя первая клиническая смерть.
Учёный хмыкнул.
— Последняя ли она – это в твоих руках, Реборн…
— Не сомневаюсь…
«Парадоксально…» — думает киллер, ложась обратно на стол и вздыхая – «Он впервые сделал что-то сам, не потакая моему желанию… Пускай и весьма специфически… «
В наручники тебя,
И на железный стол…
И 220 вольт…