я хотел нажать на стоп и оторваться

В этом мире нет ничего святого, в том самом сакральном смысле, который вкладывали древние. Чувства меняются со скоростью падающего с многоэтажки человека, моральные устои падают, а религия не дает спасения даже верующим. Мир упал на самое дно, где пятнадцать минут в скайпе уже называют высоким словом "любовь", а жалкую обиду именуют ненавистью. ххх А что остается в итоге? Средний класс - пушечное мясо, Власть - кучка олигархов, неспособных защитить себя без рубля. ххх Я пытаюсь найти ценности в этом мире или хоть что-то, что возьмет за душу. Но я вижу лишь литры бессмысленной фальши и отвратительной актерской игры. Словно я на пересдаче у студентов первого курса театрального колледжа. Только вот у меня это не ограничивается душной аудиторией. Комната насквозь пропахла сигаретами. Стоит туда войти, как незамедлительно складывается чувство, что воняют даже стены. В углу сидит щуплый парень, поджав под себя ноги. Его пальцы буквально летают над клавиатурой ноутбука, создается впечатление, что если он прекратит печатать - умрет. Руки паренька мелко подрагивают, рядом с ним в пепельнице дотлевает очередная сигарета, явно не последняя на сегодняшний день. Или вечер. Или утро. Под глазами залегли темные синяки - он не спал уже несколько дней, с того момента, как в голове его родилась идея. Для него "не спать" было привычным, особенно во время работы. Особенно во время той, на которую он так много ставит. "Смерть - это лишь начало". Я много раз слышал эту фразу, не только с экранов во время фильма. Люди так верят в то, что после смерти их ждет лучшее будущее, нужно лишь не напортачить при жизни. Но какой в этом смысл, если вы все равно грешите? Прощение перед загробной жизнью? Надежды на спасение, потому что за вами не так много долгов? Или вы просто хотите увидеть своих близких "там"? Вполне осознанное желание. Вполне понятное и, в какой-то мере, даже хорошее. Оно дает надежду, верно? Оно заставляет подниматься по утрам и продолжать жить, да? Оно такое светлое. И все это - полное дерьмо. Ваши близкие гниют в могилах, их давно сожрали ненасытные черви или же их прах развеян по ветру. "А как же душа?" - спросят некоторые и кинут в меня тяжелым камнем. А что душа? Помогла ему душа не разбиться на самолете? Помогла ему не сгореть заживо в алюминиевой коробке? Нет. Душа вела его на смерть. Туда, где он хотел быть в тот момент. Туда, где был я. Он резко захлопывает крышку ноутбука. Комната погружается во тьму. Руки все еще дрожат - он тянется за сигаретой, обжигая пальцы о горячий конец окурка. В горле ком, хочется кричать и колотить стены до сбитых костяшек пальцев, до кровавых разводов на стенах, а потом упасть на пол и забыться в беспокойном сне в дымной комнате. Проснуться от рвотных спазмов в животе - за несколько дней там был лишь остывший мерзкий кофе. Разовьется гастрит? Плевать. Открыть шторы, зажмуриться от яркого солнца и с ненавистью смотреть на счастливых прохожих. Плеваться желчью внутри своей квартиры и выкидывать окурки на головы местных бабушек. Он больше не увидит этого. Он вообще уже ничего не увидит, потому что его уже нет. Нет вообще ничего: запах его выветрился еще пару месяцев назад, вещи были или сданы в комиссионный магазин или вообще сожжены к чертям. Привычки хранить фотографии не имел, записи не оставлял, только публичные, но это совсем не то, что было нужно. Все самое он хранил в голове или делился со Спунтеймером. Но кое-что он все-таки смог ему оставить - огромную гнилую рану, безмерное чувство вины из-за своей смерти и, кажется, острую предрасположенность к раку. Данила не хотел идти за ним, но и возможности вернуть его не было. Оставалось лишь покрываться плесенью на полу своей комнаты, вслушиваясь в тишину.