Четыре удара

Четыре удара. В конце остаются только они. Из глубины веков и до скончания времени. Звук нарастает, пронзает пространство, мерной вибрацией отдаваясь за стенками черепа. Распространяясь по телу, дробью колотится в каждую клетку. Всегда. Нескончаемо. Тук-тук, тук-тук. Четыре удара. Бой барабанов, зовущий, зовущий, зовущий на битву и только вперёд. Бой. Барабанов. Начало. Конец. Раз за разом. Вечность персонального ада. И рая. Мира, Вселенной, Бога. И Дьявола. Альфа. Омега. Прах есъм и возвращаюсь в прах, но даже тогда они будут звучать. Звучат. И должны звучать. Заставляя дышать. Заставляя опять и опять возрождаться из пепла. Тук-тук, тук-тук. Пароль и отклик. Уроборос. Покоя не будет, покуда звучат барабаны. Смерти не будет. Марш воина. Алый. Цвет крови, войны и жизни. Как ни крути. Всё связано, спаяно, сшито, стянуто в узел. Тугой, неразрывный. Четыре удара. Тук-тук, тук-тук. Звук толкается в голову. Мерно и глухо. Уверенно резонирует. В такт. И так до одури, до сумасшествия, до изнанки сознания... Тук-тук, тук-тук. ...правильно. Так... Тук-тук, тук-тук. - Мы опоздаем. ...тепло. Тук-тук, тук-тук. На ресницах гнездятся косые солнечные лучи. Если открыть глаза, они тут же ворвутся в зрачки. Будут жечь голову изнутри, делая неизбывный ритм жизни чуточку тише. Нет, рано. Вселенная может катиться к дьяволу, к далекам, к Рассилону. Плевать. Тук-тук, тук-тук. - Мастер? Голос вплетается в бой барабанов, облекая ритм в ленту словесной мелодии. Он мог бы слушать её без конца и без края. Всегда. - Мне нравится, когда ты так меня называешь. Тук-тук, тук-тук. Он знает, каким будет следующий ответ. Но игра ему слишком нравится, слушать сплетение голоса с ритмом циклических четырёхкратных ударов слишком приятно, чтобы не дать себе лишнего повода. - Мастер... В звучании голоса слышна усмешка. Едва уловимая, звонкая, с привкусом леденцов и английских лакричных палочек. Тук-тук, тук-тук. - ...а как же ещё тебя называть? Ты же сам выбрал себе это имя. Тук-тук, тук-тук. - Да. Как и ты своё. Слишком пафосно, знаешь? - Да. У нас обоих мания величия. Раньше тебя это не смущало. Тук-тук, тук-тук. - На этот раз всё иначе. - Да. - Как? - Я не знаю. Иначе. Может быть, мы спасём Галлифрей. Тук-тук, тук-тук. - А может, разрушим Вселенную, Время и что-нибудь за компанию. - Да. Или так. Запросто. Только одно я знаю наверняка... Тук-тук, тук-тук. - ...на этот раз вместе. - Да. Без вариантов. Четыре удара. Сначала. Иначе. Не так уж и сложно переиначить всё, начиная от собственных жизней и завершая (не завершая?) законами бытия. Стоит лишь захотеть. И найти идеального соучастника. Тук-тук, тук-тук. Это просто четыре удара. Его неизменные барабаны. Он знает, что они из себя представляют. На этот раз знает. И как же он мог так отчаянно-страстно желать, чтобы их нескончаемый бой навсегда замолчал? Тук-тук, тук-тук. Юный (снова и заново), до неприличия юный таймлорд с памятью стольких регенераций, что сам безнадёжно запутался в них уже несколько жизней назад, нехотя открывает глаза, всё-таки позволяя дневному светилу проникнуть в сознание. Тук-тук, тук-тук. Бой барабанов. Будет звучать в голове раз за разом, не прекращаясь. И будет навеки благословен. Ибо нет ничего во Вселенной, что было бы ближе. Надёжнее и вернее. Чище и неизменней. Проще и неизведанней. Тук-тук, тук-тук. Пора. Слишком многое надо успеть. Мир не изменишь, и не захватишь, и не излечишь, валяясь на красной траве Галлифрея. Но пару минут, ещё пару минут вся Вселенная подождёт. Ладно, минуту. Одну. Послушать. Как мерно и нескончаемо в левое ухо колотится два барабана. Тук-тук, тук-тук. Биение жизни в груди повелителя времени. Тук-тук, тук-тук. Биение пульса. Тук-тук, тук-тук. - Мастер. - А? - Ты отлежал мне руку. Его пульса. Тук-тук, тук-тук.