Цветок

Ни чести нет, ни благородства В том, чтобы благоухающий цветок Покуда он цветет, сорвать, и просто Отбросить в сторону, как сорняка росток. О, как он был прекрасен, пока рос, Свои соцветья к солнцу простирая. И вот теперь, затоптанный, лежа в пыли Он медленно, но верно умирает. И где теперь тот глупый человек, Которому цветок стал для чего-то нужен? А он ушел! И больше уж вовек Но обернется, — он ему не нужен. Не нужен был цветок ему и раньше Но, как сказал упрямо: «Я хочу!» Так руку протянул к доверчивому стеблю, Что ему вверен был, как смертник — палачу. Убить прелестное и хрупкое творение — секунда, А, чтобы новый вырос — тут нужны года… Но, разве это, спросите вы, важно? «Да что вы? — Скажет он. — Да ерунда!» Сорвав цветок, и выбросив его Отброшены им прочь воспоминанья. Не помнит он уже ни мягких лепестков, Ни сладостного их благоуханья. Цветок почти погиб, лежа в пыли дорожной. Но, знаю я, — всегда найдется тот, Кто, взяв растение как можно осторожней, В родную землю влажную его вернет. Он наблюдал, этот неведомый спаситель За тем цветком, а сам сидел в тени. Привык он с трепетной заботой, как родитель Жизнь и покой его без устали блюсти. Вот так и в жизни, дорогой читатель: Тот человек, которого ты любишь — как цветок. Его срывают те, кому он и не нужен. А ты, мой друг-мечтатель — … садовод. Твоя судьба — хранить, не закрывая. И жизнь свою ты проживешь, страдая. Твой долг — цветок любви… всего лишь охранять, Но не тебе, увы, придется аромат его вдыхать.