больше всего на свете.

Ты был больше чем "люблю". Ты был моим "всегда" из Гарри Поттера, моим "хорошо" из Виноваты Звёзды, моим "правда" из голодных игр. В романах Джона Грина всё оканчивается грустно, Огастус умирает, так же как и наша любовь, забирая с собой метафору. Ты мог сделать меня самой счастливой, но не хотел. Я часто спрашиваю себя "почему?". Почему я терпела всё это? Для чего? Это не любовь, если только любовью называется адская боль. Если бы ты знал, как я тебя ненавижу. За все слёзы, за свои воздушные замки. Ты одел на меня розовые очки. А они разбились. Стёклами внутрь. Эти стёкла - воспоминания. Такие давние, словно из другой жизни, такие нереальные, словно не мои. И каждую ночь моё одиночество скрашивают кофе и грустные песни. Меня тошнит уже и от того и от другого. И от тебя. Я тебя ненавижу. Я выучила многие твои привычки, прихоти и прочую лабуду. Я знаю что ты не умеешь делать чай и не любишь аир-максы. Я знаю что ты любишь кофе и хочешь побывать в Египте. Я знаю что ты не любишь меня. Я ненавижу себя за то, что так много знаю. Ты, определённо Бог. Такой же красивый и жестокий. Такой же плод моего воображения. Если ты - он, то я поверю и приму эту религию. Я буду ходить в твой храм, приносить своё сердце в жертву и молиться на тебя. Хотя о чём это я, я и так этим занимаюсь. Ты больше чем просто "люблю".