Странс

В хрустальном бокале вишнёвый компот, Очки на носу; переносицу жмёт, Повсюду ванильное пляшет амбре, Со спиртом смешавшись, дурманит людей. Вибрируют вспышки, пылает абсент, Кусочек французский грустит на столе: Откусанный ноготь — нервишки шалят, Рука невзначай поправляет наряд. Красивое платье, прекрасно лицо, Но скованно тело, боится всего. Отдаться кому-то впервые вот так, Не зная стесненья, не зная преград. А звуки всё громче и ярче огни, Сквозь радости крики уж стоны слышны. Алеет румянец, и щёки горят, И градус компота повыше вдруг стал. Помада всё слаще от капель густых, По радужке шире зрачки расплылись, И дымчаты тени, рассеянный взгляд, Глаза застилает пьянящая шаль. Внезапно кабинки замок зазвенел Как будто во сне, но прохлада от стен Слегка отрезвила, в реальность вернув, Когда уж одежда лежит на полу. Тот взор удивлённый, распахнутый рот, Те взвизги забыть — нужно лет эдак сто. Встречает коварной ухмылкой бармен Идущий обратно к нему силуэт. Опять попивает компот, как вино, Очки на носу; переносицу жмёт, Виною ошибка природы была, Явилась девчоночка… в теле юнца.