черновики

_черновики_______________ Подбиралась, как хищник. Подкрадывалась, стараясь даже не дышать, чтоб не спугнуть. Ловила – по мелочи, и собирала – в «черновики». «Память заполнена». Что же – бывает. Ее зовут Рита. -Почему? – Спросишь ты. Я, наверное, задумаюсь на пару секунд… -Потому что. Ее зовут – именно так. Я не могу придумать ей другого имени. И другой жизни. Я не могу – придумать ее. Она – просто есть.Она существует, сама по себе, существует с такой силой, с какой, вероятно, не существую – я. И ее зовут – Рита. -Зачем ты звала меня? -Присядь, пожалуйста. Поговорим. И – тягучее молчание заполняет стены, плавно поднимаясь до воображаемой ватер-линии, и с тяжелым табачным дымом выливается в форточку. Смотрим. -Знаешь, чувствую себя немного дурой. -Забавно. Из-за меня? -Нет. Вроде бы… Просто… Теряется картинка… Знаешь,ощущение такое – потери изображения… -Знаю. Неприятно. -Да. Рисовала. Черным по белому – по мелованным листам.Тонкими – линиями, как будто судьбу чью-то предопределяя. Из приоткрытой форточки сквозило, пахло далеким костром и чуть горькой весенней грустью. Судьба не сложилась. Не сошлись линии. Отложила. Взяла с кровати небрежно брошенную в порыве. Матерчатая потертость очень домашнее греет руки. Страница 168, третья сверху, восьмое справа. «Отдельно». Что же – бывает. На улице тепло. И – много фотографий осталось – летних улыбчивых. Ночь растворилась, растеклась по углам, затянутым немым молчанием.Но она не уходит, она ждет – когда настанет ее время. И – мерно гудящий компьютер сохранит новые судьбы где-то в глубине своей электронной Вселенной. Она – пишет. Через слово, издалека – что-то про Христа доносится, словно по межгороду. «…чтобы автор высказывался от своего лица…» От – своего. Кажется, это просто. Героя – придумать, сочинить ему жизнь и выхватить из нее сюжет. Действительно просто – настолько, что почти невозможно. Они живут сами. От своего лица. И автор, как врач,клянется, взяв в руки письменную принадлежность, - «не навреди». Клянется говорить – только – от своего лица. Очень тяжело. Не хватает слов. А она молчит – ушла куда-то по своим делам, о которых мне знать не обязательно. Из окон автобуса очень хорошо мысли ловятся – как на живца. И образы – яркие до ощущений и почти до слез. Кажется в первую секунду –штампованные, где-то уже виденные-слышанные-читанные.Однако… синдром deja vu, надо думать. Ужасное это слово – «надо». Но об этом как-нибудь в другой раз. Что же – бывает. Люди расстаются, а образы – остаются,несмотря на вопиюще-глагольную рифму. Кругом сплошная Ты. А я маленькая, прозрачная и совсем уже без имени… Ты. Спаси меня, что ли?.. Хотя… «От себя – не лечат», - скажешь, должно быть, Ты. И будешь, конечно же, права.