Нормальный снег.

Первый нормальный снег. Тебе тяжело дышать. Ты не рад, уже почти не улыбаешься. Ты не хочешь есть, не хочешь никого слушать. Не хочешь вдыхать запахи и видеть кого-либо. Тебе паршиво. Ты умираешь. Но это не обычная болезнь. Это - боль, растворяющая тебя, заставляющая тебя ломаться день за днём, неделя за неделей. Ты ненавидишь себя за то, что постоянно видишь его лицо перед глазами. Но он не виноват. Он - всего лишь человек, в котором ТЫ нуждаешься. А видеть Его тебя заставляешь только ты сам. Ты бьешь себя по ногам, щипаешь за икры, оттягиваешь кожу на запястьях зубами, кусаешь свои плечи... как он хотел тебя куснуть за них... Ты включаешь музыку и позволяешь себе сойти с ума. Ты смотришь в зеркало и, видя своё отражение, ненавидишь себя ещё больше. Ты прыгаешь до последних сил под этот дикий, безумный рок. Изматываешь своё тело прыжками до тех пор, пока не становишься красный, как сваренный рак, до тех пор, пока испарина не выступит на твоём лбу, а ноги сами не подкосятся и не заставят уронить тебя свою тушу на пол. Именно тушу. Когда ты падаешь, ты не чувствуешь ничего кроме потерянности, но его лицо всё так же видится тебе и ты уже не веришь, что когда-нибудь сможешь избавиться от этого. Когда теряешь человека по той причине, что боялся его потерять - это обидно. Когда с ним связанно больше, чем одна песня - это больно. Ты крепко-крепко обнимаешь свою вторую подушку, всем сердцем желая, чтобы это был он. Ты душишь свои всхлипы, задыхаясь в слезах, и утыкаешься в мягкую перину, продолжая нашёптывать, что не отпустишь, что он только твой. Но он никогда даже не был твоим, и ты знаешь это. Он стал частью твоей жизни, но так и не пустил тебя в свою. Ты понимаешь, что должен убить в себе эту уязвимость. Твой взгляд вместо блистающего и игривого постепенно превращается в строгий и равнодушный. Твои челюсти крепко сжимаются, заставляя тебя прикусить собственный язык, чтобы истерично не засмеяться. Чёрт, что же он сделал с тобой?! Ты до сих пор не можешь поверить, что так легко сдался, влюбляясь в него, отдавая ему своё сердце. От которого он нагло отказался. Он тоже просто устал. И ты должен понять это. Отпусти его. Лучше хреновый конец, чем бесконечная хрень, - думаешь ты, кусая и так потрескавшиеся от мороза губы. Но ты знаешь, что не можешь отпустить его. Ты нуждаешься в нём сильнее, чем кто-либо ещё. Он нужен тебе. А ты ему вовсе нет. Как же глупо было полагать, только после первых нормальных месяцев вашего общения, что он никуда не уйдёт. Как же глупо было полагать, когда же он всё-таки ушёл, что он вернётся и всё будет хорошо. Но когда он больше не вернётся, ты уже не будешь думать о том, как глупо было предполагать. Ты продолжишь убиваться, убивая этим своих близких людей, единственных людей, которые действительно любят тебя. Ты ненавидишь его за это. А он ненавидит тебя, потому что ему нет до этого дела, а ты давишь на него, заставляя его думать о том, что, по его мнению, пройдёт потом, ведь ты всего лишь подросток. А ты так ждал этого снега, мечтая рассказать ему о том, какие случаются чудеса, когда снежные хлопья падают на нашу Землю.