Память.
19 декабря 2014 г. в 18:13
Я не помню 94. Я не помню день его смерти. Мне было 7, я была ребенком. И думаю меня мало, что интересовало в то время, кроме игрушек. Через пол года я пойду в школу. Футболки, надписи на скамейках, всплывают отрывками в моей памяти. "Кто этот парень, Курт?.."
Став старше, и втянувшись с ушами в музыку, все стало ясно.
- "Черт побери! Как же ты это делаешь, Кобейн?!"
С первого аккорда, овладевая моим разумом. И как же странно осознавать, что тебя уже нет.
Семь гребаных лет я ходила с ним по свету, топча разные стороны планеты. Он в США я в России.
Хотя постойте! Я захватила кусочек его времени в своей жизни. Оставив нам музыку, он оставил нам себя.
И прошло время слез, настало время памяти. Он живет у тебя внутри, в твоем сознание, в твоем сердце. Иногда тебе кажется, ты живешь его жизнью. И тебе это нравится. Сумасшествие, не так ли? Я не параноик и мне давно не 15.
Мне ровно столько, сколько было ему в день его смерти. Мне 27.
Знаете, и хорошо что я не помню тот день, было бы больнее. Порою задумываешься.. а может и не задумываешься вовсе, а мечтаешь.
Вот пройдешь ты по этим пыльным улочкам Абердина, где прошло его детство. Не торопясь прогуляешься по самому Сиэтлу. Эти места хранят память.
И ты почувствуешь это. У тебя будет разрываться сердце, чувствуя эту атмосферу того самого времени.
Ты поднимешь глаза и посмотришь в ночное звездное небо. А он улыбнется тебе, такой беззаботной улыбкой.
Прядь светло-русых волос упадет на его лицо. А в глазах небесно-голубого цвета, ты увидишь печаль.
- "Скольким людям я сделал больно?.."
А ты.. ты простишь его и прошепчешь: "Просто оставайся моим Ангелом, Курт.."