Осень

Вечная. Никогда не проходит, и может быть лишь на грани ощущения, чувства, сознания, но… остается. Внутри. У пылающего сердца. В глазах. В легкой улыбке. Осень. Временами дождливая, почти ливневая, порой невыносимо жаркая, периодически спокойная и теплая и особенно часто в последнее время морозно-ледяная – она словно соединяет все времена года. Иногда она приходит не только изнутри. Тогда за окном желтеют листья, как чувства, и моросит холодный дождь – измельчавшие и потерявшие силу и веру капли желаний. Морозные узоры на стекле в конце – вот она, замерзшая душа. И тлеющие угольки надежды за ледяными гранями… Ничто и никто. Это все пусто, бессмысленно и не нужно. Даже тебе самому? Все равно ты не знаешь ответа. А осень… Она здесь, забрала ясность и резкость – не так больно жить и видеть, не так нестерпимо слышать... что? Непонимание. Только… безразличие? Туман. За окном приходит белоснежная и даже вьюжная зима, со спокойствием и безмятежностью, веселыми играми в снежки и горячими сердцами любящих семей и любовников. За ней радостная и влюбчивая весна с песнями птиц, танцами зверей, звоном капели и ручьев, но… Только не внутри – там, за острой кромкой режущего льда все также блестит, переливаясь слабый и тусклый отсвет золотой искры. Чего же ты хочешь? Ты видишь – огонь в тех глазах. Чувствуешь? - тепло очага в этом доме. Знаешь, потому что слышишь, как клубится пламя под той кожей, ты слышишь треск теплых искр в голосе. Что же тебя останавливает, что вновь и вновь приходишь в туманное забытье осени, снова возвращаешься в этот полусон? Отчего не останешься у этого очага, не позволишь себе больше, чем мимолетное прикосновения к чужой коже? Нет ответа. Хотя… Нет. Постой. Ведь знаешь. И боишься. Этот тягучий страх прозрачной легкой дымкой обвил тонкие запястья, проник в трепещущие ноздри и заполонил легкие. Страх, первородный и прирученный, необходимый и такой лишающий – ведь ты не хочешь его отпускать. Не он мешает. Нет, не он. Мать согревает твою жизнь, эти маленькие угольки, поддерживает рассудок, разум. Делиться тем, что жаждешь знать, до чего столь хочешь докопаться. Связь с ней неразрывна, но слишком тонка – и ты бесишься, как дикий зверь на людской цепи, что не можешь ее усилить – или порвать, и стать самым страшным, что только может быть для тебя. Только люди ли мешают? Вкрадчивый шепот задает тебе этот вопрос все время, как бы ты его не гнал, как бы ты не пытался убить все это в себе. И что-то все так же мешает тебе согреться и дать прийти новой весне. Потому что не твое. Чужой очаг тот, говоришь , - и все так же стыло сидеть у него в одиночку – не тебе оставлен, и не тебе ждать разжегшего этот огонь. Да и глаза тех, в ком горит так ясно тот огонь, смотрят сквозь тебя, не замечая. И попробуй прижаться к раскаленной коже – сгоришь, слишком сильное то пламя для тебя. И кидаешься в объятия осенние, забываешься в тумане сером – что же еще остается. И на самом деле вроде бы все и хорошо, да вот грустно немного и в такие мгновенья бездонное небо отражается в отчего-то влажных глазах. Осень. Твоя вечная, спасительная осень. Убаюкает – ну так услышь слова колыбельной ее..! Усни, твое вечное ожидание подождет до зимы…