Море холодное лижет песок, Ветер волчьи песни, завывая, поёт, На столбе китайский колокольчик звенит, А что ему? Не ему - морю, биться о хладный гранит... Всё будто заснуло, лишь ветер да море, И звон, как хрустальный, Доносится будто голос печальный.
*** Ветер сегодня холодный, до костей пробирает, и воет словно волк, а море... А что море? Оно лишь слёзы, бесконечные слёзы небес, безвольное отражение хмурого неба, затянутого свинцовыми облаками. Море бьётся о скалы снова и снова, пытаясь разбиться, вырваться из своей огромной тесной клетки... Но разве можно? Такова его судьба, быть пленником неба, скал, свободы, но природа сущности не даёт ему смириться, и чем сильнее затягивают путы, тем сильнее оно бьётся. Здесь небо вечно хмурое, а чёрные громады скал закрывают от всего... Море вечно штормящее, вечно хмурое, вечно сражается. Похоже на человека, не правда ли? Не на каждого, конечно, далеко не на каждого. На сильного, свободного душой, готового умереть за свободу. Но по сравнению с морем век человека слишком короток, слишком короток чтобы свыкнуться, чтобы смириться, а море вечно, оно привыкло выть вместе с ветром, хмуриться с небом. Холодное... Море устало от битвы, оно холодное как ветер, оно поддаётся ветру летящему над ним. Море устало сражаться, оно хочет сбежать, пытается уцепиться за берег, снова и снова. Похоже на человека, не правда ли? Но на какого? На сильного, ищущего свободы? Или же на слабого, бегущего от всего? А может на просто уставшего? Море - старик, живший в битвах. Волосы давно поседели, да и голос охрип, всё утомило, но меч то сих пор по рукой. Ветер с новой силой подул со свинцового неба. Холодный , до костей пробирает... Море начинает снова свой бой. Шторм всю ночь не стихал, и только печальная луна с высоты смотрела на схватку моря и скал. Море опять отступило...Пролог. Море
20 декабря 2014 г. в 20:50