Начать заново

      У Рейчел Элизабет Дэр было всё. У Рейчел не было проблем. Рейчел Элизабет Дэр привыкла получать всё, что ей захочется. У Рейчел не было ни забот, ни печалей. У неё были краски и мольберт в дорогой квартире в верхнем Ист-Сайде. У неё не было лишь вдохновения.       Не было, пока не появился парень с голубыми глазами. Появился неожиданно, как удар молнии. И сам он был мальчиком-молнией. Когда Тайлер Грейс касался Рейчел, её словно ударяло током. И всё, что она хотела – это смотреть в его глаза цвета ясного летнего неба и рисовать мальчика-молнию, от которого слабо пахло озоном, как обычно пахнет в воздухе перед грозой. Его прикосновения и поцелуи стали необходимы ей, как воздух. Тайлер Грейс стал личным безумием для Рейчел. Но он любил приключения, и поэтому пропадал где-то целыми днями. Где? Этого девушка не знала. Да это и не было важным. Важным было то, что когда он возвращался, они проводили часы вместе: бродили по городу, валялись в снегу, дурачились и слушали Green Day. Рейчел готовила вафли, а Тайлер ерошил её волосы и называл девушку «Рыжиком». И снова уходил, а Рейчел оставалось только часами подбирать краски и рисовать, рисовать бесчисленные портреты. Ультрамарин – глаза. Бледно-рыжий – веснушки на носу. И чёрный – волосы Тайлера были вечно взлохмаченными, цвета вороного крыла. Грейс любил чёрный и носил только его, вечно подшучивая над заляпанными красками футболками Рейчел. Она помнила каждую деталь. И была одержима этим.       Но однажды он ушёл. Молния не попадает в одно и то же место два раза.       С неба валит снег, покрывая город белым пушистым одеялом. В воздухе витают запахи ёлки, мандаринов, подарков и горячего шоколада. В парке дети играют в снежки, кто-то слепил снеговика, люди покупают подарки в оживлённых магазинах. Все в ожидании Рождества. А рыжая художница сидит у окна и рисует на запотевшем стекле. Комната завалена набросками, карандашами, кисточками и тюбиками красок. На полу забытая кружка с чаем. Старая гирлянда, плохо закреплённая на стене, мигает разноцветными лампочками, по радио крутят Jingle Bells, а на столе стынут политые сиропом вафли. Художница всё ещё ждёт.       Прохожие с изумлением смотрят, как окно на четвёртом этаже распахивается, и оттуда вылетает куча белых листов. Листочки, подхваченные ветром, разлетаются кто куда. Если собрать их все, можно увидеть портреты всё одного и того же парня с голубыми глазами.       Самое время, чтобы начать всё заново – в канун рождества.