Часть 1
21 декабря 2014 г. в 20:34
- Лично я люблю, чтобы в моем мартини была не одна оливка, а, скажем, пять. - Роджер говорит громко, чтобы перекричать шум дороги. Из-за тряски слова вылетают резко, интонации то и дело прерываются.
- Оливки и мартини - самое правильное, самое, черт дери, естественное сочетание в мире. Приеду домой и сделаю себе десять порций мартини с целой банкой оливок.
Вообще-то Роджера зовут Бобом. Роберт Боннер - вот его настоящее имя, но из-за банданы с черепом, которой он прикрывает лицо во время песчаных бурь, Боб стал Роджером. Каждый раз на задании он повязывает этот дурацкий платок и не снимает его до самого конца. Зато потом, в машине, стягивает бандану и начинает беспрерывный монолог, будто только ткань и держала его рот закрытым. Все уже привыкли, никто не пытается его заткнуть - просто не слушают. Роджер цепляется за звук собственного голоса, несет какую-то околесицу, прыгает с темы на тему по десять раз, но стоит им доехать до базы - замолкает, тут же идет в свою палатку, ложится и спит до самого второго пришествия. К этому тоже все привыкли. Разве что завидуют некоторые. Мик, например.
Грузовик останавливается. Роджер встает, не дожидаясь пока откинут бортик, спрыгивает на землю и молча идет к палатке.
- Про выпить - это он правильно придумал, - Мик провожает взглядом товарища, он думает о том, что уже через десять минут Роджер, как есть - в пропыленной полевой форме, растянется на своей койке и отрубится почти на сутки. А он, Мик, будет еще долго слоняться по лагерю, пить, ввязываться в скучные споры - лишь бы голова не касалась подушки.
- У меня еще есть немного рома, кажется. Ты как?
- Можно, - Норт отзывается тихо, без энтузиазма.
Мик кивает. Его это устраивает. Он спрыгивает на землю и, еле волоча ноги, плетется к себе.
- Я исповедую религию Бакарди уже много лет, - говорит он уже в палатке, когда под его пальцами щелкает крышка бутылки, - Прелесть этого пойла в том, что ты найдешь его в любой заднице. Не на официальном рынке - так на черном. Я путешественник со стажем, и, как думаешь, видел ли я хоть одну страну, где нельзя было бы найти Бакарди?
Норт едва заметно качает головой.
Рука с бутылкой застывает над стаканом, Мик всматривается в лицо сослуживца.
- Ты что-то не в духе.
- Подустал.
- Ах вот оно что.
Струйка темного рома ударяется о дно стакана.
- А был бы на твоем месте кто другой, я бы сказал, что новая лычка не позволяет теперь с простыми смертными общаться..
- Мне эта лычка как петля на шее! - Джим выпалил слова, давно вертевшиеся на языке.
- Знаю-знаю, спокойней. Я не то имел ввиду.. Но замыкаться и смотреть на всех волком - не лучшая стратегия, не считаешь?
- Мик.. Ну какой из меня командир? Я целый год занимался тем, что развлекал вас шуточками пока Роджер молчит. А теперь должен направлять целый взвод? Как, черт побери? Ко мне теперь все как к врагу относятся.
- Как к командиру. Это немного разные вещи, поверь мне..
- Тогда какого черта Риотта сегодня начал со мной спорить прямо посреди боя? Чуть всех не угробил, а я еще виноват.
- Потому что ты позволяешь ему с собой спорить!
- Что прикажешь делать?
- Это ты приказывай. А не дискуссию веди.
- Я хочу, чтобы они понимали, что я прав.
- А должен хотеть, чтобы они делали то, что ты говоришь! - Мик опрокинул стакан рома и со стуком поставил его на жестяную поверхность складного стола.
Норт слушал гул удара, устало опустив голову. Мик был почти на десять лет старше его, но все ходил в сержантах. Несколько раз его повышали до уорент-офицера, но уже через несколько дней лишали звания за пьянство и дебоши.
Мик пил много. После каждого задания он уходил в запой и не останавливался до того момента, пока тело не переставало слушаться, пока сознание не отключалось хотя бы на полдня. Обычно перед этим он успевал подраться и обложить матом кого-нибудь из командования, но обойтись без этого всего он не мог - у Мика были проблемы со сном.
Никто толком не знал, что же мучит его - бессонница или кошмары. Так уж получилось, что он жил в палатке один, так что остальные могли лишь видеть его белое как бумага лицо после очередной попытки уснуть без алкоголя. В такие моменты он надирался хуже и отвратней, чем если бы вовсе не ложился.
Зато после алкогольного забытья его отпускало. Ровно до следующего боя Мик становился идеальным служащим, а главное - он снова мог спать.
- Мне иногда хочется майору Статкопфу шею свернуть, но вот как командир он ведет себя совершенно правильно.
- Статкопф дегенерат.
- Да какая к херам разница! Его слушают. Всю его муть, все его дебильные идеи воспринимают как руководство к действию. А твоя гениальная тактика никому не всралась. - Мик принял покровительственный вид, налил себе еще стакан и выпил в два глотка.
- Я понял тебя.
- Да нихера ты не понял.
- Налей мне еще.
- О! Так точно, лейтенант Норт!
- Второй лейтенант.
- Срать.
- Мне ты теперь тоже будешь пытаться морду набить?
- Только если ты станешь настоящим офицером, как все эти пидоры из училища. А вообще, не уверен.
- Черт, теперь я не узнаю стал ли офицером.
- Поменьше юмора, Джимми. Ты теперь большой мальчик.
- Надо, пожалуй, надраться как ты и тоже пойти махать кулаками перед начальственными лицами.
- Ты уже пробовал. И как тебе без летного училища?
- Это другое.
- Стал таким же недоучкой как я.
- Помолчи, Мик.
- Так точно, сэр!
- Урод.
В новом звании Норт чувствовал себя как в своей семье - и это бесило его больше всего. Ты младший ребенок, но почему-то ты за всех в ответе. Ты рядовой контрактник без карьерных амбиций, но тебе дают офицерское звание и взвод.
- Учись принимать судьбу, Джимми, учись принимать судьбу..
- Я не верю в судьбу.
- Ну значит свихнешься, с нашей-то профессией. В судьбу он не верит.. хе. Справедливости еще поищи, логики там.
- Знаешь что, пойду-ка я спать.
Мик поднимает на Норта острый взгляд исподлобья, кивает, давая понять, что уловил недобрый подкол.
- Иди, Джимми. Иди.
Уходя, Норт замечает как сержант наливает себе двойную.
Утро начинается с построения для всех, кроме тех, кто только вернулся с тяжелого боя. Сегодня взвод Норта не должны были будить до обеда.
Он продирался сквозь гудящую толпу. Солдаты, поднятые по штатному расписанию, стояли в форме, его люди - в исподнем, как успели вскочить в кроватей.
- Какого дьявола?
В самом центре сборища стоял растерянный молодой офицер. На его руках была кровь, как и на земле рядом с ним.
- Мик напал на этого осла с ножом. Тот умудрился переборщить с самообороной. - Пояснил Риотта, когда Джим поравнялся с ним.
- А что мне было делать? Это мать его человек с ножом! - офицер явно терял терпение и начинал паниковать.
- Это Мик! Он в жизни своих не ударил бы серьезно. Попугал бы и ушел. Блядь. Да отправил бы ты его на гауптвахту!
- Как ты разговариваешь с офицером?! Я тут второй день, и не для того приехал, чтоб разбираться в ваших тараканах.
- Простите... - Риотта смерил собеседника презрительным взглядом, - Сэр.
- На гауптвахту сейчас пойдешь ты!
- Его не за что, - Норт вмешался без особой охоты.
- И ты тоже!
- Я в одном звании с тобой.
Офицер пару секунд молчал, пытаясь понять не врут ли ему.
- А.. Прости, ты без знаков различия.. И с этими.
- Ну уж, на трусах у меня погонов нет, это верно. А эти - Джим кивнул на свой взвод, - люди, благодаря которым моя голова все еще приделана к туловищу.. Патруль, задержите второго лейтенанта до выяснения обстоятельств. И позовите майора Статкопфа.
Норт развернулся и начал выбираться из толпы.
- Вообще-то это мы живы благодаря тебе, - послышался сзади голос Риотта. Он шел следом.
- Что с Миком?
- Тяжелое ранение. Черт знает. Он в лазарете.
- Хреново..
- Доигрался.. А ты правильно с этим ублюдком. Знаешь, Мик мне говорил слушаться тебя. Хах..
- Ты так печально это сообщаешь, будто хоронишь его. Погоди пока.
- Да я просто.. не могу понять как это случилось.
Джим проглотил почти слетевшее с языка "я тоже не понимаю" и обернулся, чтобы еще раз посмотреть на толпу.
- Я думаю, это его судьба.
Риотта остановился и проследил взгляд Норта.
- Ага.. судьба, верно.