Когда приходит муза

Я смотрю, на будильнике 04:37. Значит утро. Какое прекрасное утро. Лёгкий ветерок уже играет с тонкими прозрачными шторками, бесполезно висящими на окне. Тёмно-синие очертания беспорядка творящегося в комнате отлично смотрятся в полумраке и напоминают силуэты далёких городов с их небоскрёбами, мостами, парками. Или же просто огромную загородную свалку. Однако, хозяина комнаты весь этот беспорядок мало беспокоит. Его тело бездвижно валяется на кровати. Нет, он явно не спит. Глаза открыты, взгляд направлен в одну точку - правый верхний угол комнаты. Дышит слабо. - Я знаю, ты здесь. Ты пришла ко мне. Ты впиталась в этот воздух вместе с ветром, впиталась в эту кровать, в тихую надоевшую музыку в наушниках, в меня. Тело на кровати начало издавать странные признаки жизни - шептать какой-то несуразный бред. К нему кто-то пришёл? Что-то не видно. Дверь выломана (видимо, последствие частых истерик... или же, ремонт), в окне открыта только форточка. - Но уже поздно. Уже слишком поздно, что бы что-то делать. Что бы о чём-то думать и мечтать... даже спать уже поздно. Ты меня слышишь? Отзовись. Я хочу ответа, раз уж ты здесь. Хм... А ты меня слышишь? Я хочу тебя. Нет, я тебя требую. Присаживаюсь рядом с несчастным телом. Заглядываю в мутные, пустые, но всё-таки любимые глаза. Склоняюсь ещё ближе к лицу. Ты боишься. Чего? Это же всего лишь я… Мои губы касаются его губ. Провожу своими когтистыми пальчиками по его холодной щеке. Наконец, появляется живой блеск в глазах. - Я не смогу, я устал, уже поздно. Я выдохся. О нет, только не мысли. Пожалуйста, мои мысли мертвы. Тебе не следует этого... Ну, опять, опять он ноет! И это вместо благодарности? Меня это ужасно нервирует. Сколько можно? Он же хочет этого. Я вижу. Я знаю. Зачем притворяться? Он ждал меня, и будет ждать в любую секунду своей жизни. Я верю. Да, нельзя было оставлять его одного так надолго. Ну прости меня, прости свою шлюшку... Медленно расстегиваю молнию на его груди, продолжая ласкать взглядом его сознание, контролируя ещё медленный поток мыслей. - Я так скучал по тебе, я всё время думал, где ты и с кем. Разве я чем-то... Молчи. Касаюсь коготочками шкатулки с его сердцем. Ему явно нравится. Осторожно вынимаю её из под узорчатого купола рёбер и кровеносных сосудов. Шкатулочка, такая маленькая и лёгкая, из неизвестных мне сплавов металлов, вмиг стала огненно красной и засветилась золотым светом, озаряя комнатку и истекая алыми капельками. В ней собралась вся кровь из тела. Сердце не бьётся, оно замерло в ожидании, которое растёт с каждой секундой. В ожидании идеи, мой милый. Чего ты хочешь? Только скажи и шкатулка откроется. - Я хочу, что бы ты открыла её. Впусти свет в моё сердце и душу. Конечно, другого ответа быть просто не могло. А его шкатулочка слишком горячая, нежно тру её пальчиками и царапаю коготками, оставляя неглубокие вмятины и порезы, что бы хоть как-то снять боль ожидания, остудить кровь, тем самым отрезвляя рассудок и придавая ясность чувствам. Любимый не видит, что происходит внутри него, а я вижу всё, все его мысли и желания. Он ждёт, безумно хочет Идею, мысли в его голове каждую секунду собираются в мозаики из тысяч осколков воспоминаний и пережитых чувств, но разбиваются при первом же несовпадении. В его голове промелькнули уже более тысячи сюжетов, один прекраснее и совершеннее другого. Но пока, он не готов. Пока я не захочу, он не сможет найти нужную Идею. Он ждёт, больше ничего не остаётся. Вот уже мысли стали образовывать удивительные метаморфозы из несуществующих форм, фантазий и оттенков. Это значит, что в это мгновение откроется заветная шкатулочка с его многострадальным сердцем, как всегда, обжигая мне пальцы и пытаясь выскользнуть из рук. Я привыкла считать это предсмертной судорогой. А его мысли сейчас убегают, растворяются, лопаются, взрываются в голове. Их место, наконец, занимает Она - единственная, желанная, неповторимая, ослепительная и, конечно, оригинальная Идея. Теперь мне остаётся достать бьющееся и светящееся тусклым светом сердце из шкатулки, пока Он вскакивает с постели и бежит, бежит творить, забыв обо всём. Как только он примется за воплощение Идеи, волшебная шкатулочка вернётся на своё прежнее место, и в ней будет расти новое сердечко, уж не знаю, какое по счёту. Но ЭТО сердце по-прежнему в моих руках. Я сижу на кровати, всё ещё холодной от бескровного тела. Медленно поедаю светящееся сердце своего любимого под номером 163, хотя мне ничего не стоит встать и уйти, смыть это сердце в унитаз или просто сварить из него суп, захватив по дороге мозги Господина автора и использовав их, как приправу. Ведь оно совсем не гнилое, в нем нет ни червячков, ни их личинок, а пахнет оно довольно приятно, и к тому же, вкусное. Ох, и устала же я... А в прочем, мясо как мясо. - Муза! Я хочу тебя, вернись немедленно! Ты мне так нужна… Ну вот, никакой благодарности. Но… Автор, я тоже тебя люблю.