Каждый в своей жизни писатель...

Каждый в своей жизни писатель, Каждый в своей жизни поэт. Ну, а я? Я тогда кто? Видимо, я не человек... Ну какой из меня поэт? В моих стихах-то рифмы нет. И ритма не найдете тоже. На что они тогда похожи? Когда рифма подбирается, Смысл сразу же теряется! Рифма есть, но смысла нет. Кому нужен такой бред? "Пишите прозу, автор дорогой! Писателем станете классным". Увы, и проза моя безобразна, Она однообразна. Идеи есть, но почти все - плагиат. Или без прототипов не обойтись никак. Сюжета нет, как такового. И смысла нет в них никакого... Каждый в своей жизни писатель, Каждый в своей жизни поэт. А я - никто, я пишу бред.