То, что греет душу

Ничего особенного сегодня не произошло. Да и как всегда, в общем. Время перевалило за полночь, мозги отключались, отказываясь полноценно мыслить. Привычно обновлялась страница вконтакте каждые пять секунд. Этот вечер был похож на все предыдущие, только сегодня отчего-то еще тоскливее, чем обычно. Странно, но сегодня даже привычная кружка чая не согревала. Такое её настроение уже было похоже на болезнь, ставшую хронической, как астма. Она всё не могла отделаться от этого чувства, липкого, неприятного. Пустота в душе и ничего не радует. Безжизненный голос, похожий на хрип умирающего, начал пугать даже родных. Всё чаще слышалось: -Почему такая грустная? -Я не грустная, это мой обычный голос. Ничего не радует, ничего не нужно. Даже книжки, бывшие развлечением, заброшены. Единственное, что согревало ее этой ночью, был он. Точнее, его иконка вконтакте с заветной надписью "online". Вот из-за чего она обновляла страницу, не спала. Она давно перестала надеяться, что от нечего делать, он чирканёт ей сообщение, маленькое, ничего не значащее, не нужное никому, кроме нее. А ей бы оно разорвало душу, впустило бы туда чуточку тепла, заставило бы лихорадочно продумывать ответ, улыбаться. Он мог бы, но никогда не делал, не считая нужным. Кто она? Она слишком правильная, слишком не тупая, слишком вдумчивая, серьезная, и столько было этих слишком кругом, что становилось трудно дышать, проглатывать все свои слишком, наступать себе на горло, запихивать их, чтобы не дай Бог, не показать ему всё. Поэтому, при встречах, она чаще всего молчала, хотя за полгода столько всего накопилось! Но она всё же говорила с ним, в своих мыслях рассказывая ему что-либо, даже смешные истории, которыми хотелось поделиться именно с ним. Это всё, что у нее было. Фантазия и мысли. А реже он приходил и просил её что-нибудь рассказать, делая вид "мне не похер". И это край, с которого она боялась свалиться в никуда. Она убеждала себя, что ей нравится её правильная жизнь, жизнь одиночки. Она знала, что не подходит ему, никогда не подходила и не будет. Он сам когда-то обронил фразу:"Знаешь, ты не моего поля ягода". А она хотела быть с его поля, хотела до безумия, до боли в висках. Его фразы были точны и холодны, она всегда знала, что не нужна ему, что она даже и не смотрит на неё, как на девушку, но упорно продолжала надеяться, ведь надежда умирает последней? Иногда ей казалось, что эта сука дохнет первой, или как крыса, с тонущего корабля, первая кидается в воду. Но это миф. Сидя перед монитором и до последнего надеясь на его сообщение, она каждый вечер засыпала, с привкусом разочарования на языке. Она привыкла уже разочаровываться во всем, в том числе и в нем. Как и все девушки, она сравнивала себя с его девушкой, находила кучу её недостатков, но ведь думать о её недостатках, означает признавать их в себе, копаться, упорно продумывать каждое слово, при редких встречах с ним, а потом всё забывать. Или засыпать, разрешая себе представлять его, обнимающего, улыбающегося, такого милого, ЕЁ. А просыпаясь наутро, опять чувствовать этот привкус, осознавая, что сон - это ничто иное, как мираж. Пшик. И его уже нет. Но сегодня, обновляя его страницу вновь и вновь, она поняла, что он не разочарование, он то, что греет душу.