Часть 1
28 декабря 2014 г., 19:27
У него были крылья. А я не знал... Хотя, возможно, просто не хотел в это верить.
Он умел летать. А я и знать об этом не хотел, спуская его каждое утро с лиловых облаков, говоря:
— Не выдумывай, глупенький. Ты не умеешь летать.
А он обижался и вновь улетал. Бродил одиноко по облакам, играл с солнцем. Ловил мечты людей и играл с ними словно с песком, пропуская их сквозь свои изящные пальчики.
Он убегал от меня, игриво смеясь и окунаясь в очередное облако. Мне лишь оставалось щелкнуть пальцами, как две большие, хищные птицы, останавливали его.
У него была детская душа, которая любила полевые ромашки. А я любил собирать их для него и осыпать его с ног до головы. В этот момент он светился и был похож на ангела.
Но... Он никогда не смеялся.
Его взгляд холодный, ничего не говорящий. Трудно было догадаться о его чувствах. Крупные, бездушные цветы веяли холодом так же, как и он.
Он был ветром. И каждую ночь, взлетая к звездам, он посылал им воздушные поцелуи. Только при свете луны, порой, я видел, как светятся его темные бездонные глаза. Которые сковали меня в своем плену.
Звезды сплетали ему венок и предлагали остаться.
А я этого не хотел.
— Не выдумывай. Ты не ветер, — говорил ему я, надеясь, что он останется со мной.
Он любил дождь.
Он пробирался сквозь капли, к самому сердцу дождя и был радугой.
— Не выдумывай, глупенький. Ты не радуга.
Он был художником. Его рисунки всегда прекрасны. У них есть особенное свойство дарить тепло. Окунет как-то кисть в акварель и нарисует закат. Красивый, огненный. Даже смотря на холст, прячешь глаза от яркого света. Будто это не рисунок, а реальный закат пробирается сквозь холст и режет тебе глаза. Это приятно-больно, от того, что красота сводит с ума. Потом он дарит закат людям.
— Не выдумывай, глупенький. Ты не художник.
Но однажды он улетел. Улетел навсегда.
Оставив крылья. А может он просто ушел? Босиком, собирая ромашки и вплетая их в волосы.
Я остался один.
Я брал его кисти и пробовал рисовать закат. Раскрашивал радугу, окуная кисть в лужи.
Но я не художник...
Я рвал ромашки, смотрел на звезды. Но я не ветер...
Ходил по лиловым облакам. Потом взял его крылья. Встал на самое высокое облако. Рванулся вниз. Но... Без тебя я не умею летать...
