Я вижу цветок. В руке нож. В темной подворотне , Перережу горло. Хлынет кровь на камень. С надписью : " Tu Mamaja poreis raczywiu trebete"* Да... Не повезло тебе, дитя. Я смерти, в жертву тебя принесу, Она же примет твою душу. Уверен. Ты неплоха на вкус. И еще год я смогу жить. Мне уже 300. Но все так же я живу, за каждый бесполезный год, Чужую жизнь я обрываю. И по ночам я лица вспоминаю. И незаметно засыпаю.
*Тут матерь пор (времен) жертв требует. 28.12.2014Часть 1
28 декабря 2014 г. в 21:32