Мой тихий омут

Я не спорю: быть может, однажды вернётся весна, а пока только ветер сметает снежинки с земли, и когтями по коже — из самого страшного сна — Он проводит… А где-то срывается с дерева лист, самый-самый последний из тех, что когда-то давно — как мне кажется, вечность, а может, и пару назад — зеленел. И из тени деревьев — я знаю, смешно — не тянулись, за плечи хватая и дёргая в Ад, их когтистые руки. Сейчас же вокруг темнота, и в любую секунду у каждого жизнь на кону. Мы и солнце в разлуке. И кажется, что навсегда. Здесь не место причудам, и слабый уходит ко дну очень быстро, нелепо, как правило. Жизнь такова. В этих диких условиях сложно остаться людьми… Где же жаркое лето? Какого оттенка трава? Мне казалось — зелёная… Впрочем, во время чумы безразличны условности, деньги и прочий «комфорт». До «рассвета» прожить бы, пусть света давно уже нет. А за рёбрами ровно стучит, как таран у ворот: Мы не люди. Не живы. Нас сразу погубит рассвет. А в глазах — безразличие, знаю, а также тоска; и дублёная кожа не чувствует холод и снег… Я не спорю: быть может, однажды коснётся виска позабытое, тёплое солнце. Однажды. Во сне. 9.12.2016