Птицы улетают

вереницей птицы улетают /не на юг/ отчаянно пытаясь спастись от злосчастных ледяных вьюг / и больше никогда не найтись./ Голос прерывается и хрипнет, с губ срывается пар. Он улетает прочь по морозному ветру. Меланхолия накатывает новой волной, заставляя меня захлебываться, рефлекторно глотать последние сантиметры кислорода. Мне больше не пишется ярких стихов. Мне ничего не пишется. Знаю только, что птицы продолжают лететь, несмотря на ветер, сбивающий с курса. Начинает казаться, что курса нет. Я стою ровно по струнке, сжимая в охладелых руках кружку с остывшим чаем. Ветер осколками льда бьет по лицу, не сдвинусь, потому что уже давно не холодно. Ощущаю, как озноб проходит внутрь, обжигая горло. Мне не грустно одной, всего лишь непривычно. Каждому человеку, проходящему через твою жизнь, отдаешь кусочек себя — навсегда — и после уже не в праве забрать обратно. Такие подарки не возвращают. Можно стоять под зимним небом, смотря на падающие хлопья снега, сжимать бесчувственными белесыми пальцами старую кружку, выдыхать паром остатки тепла и понимать... Слишком много понимать. В моей голове половина не тех мыслей. Губы, похоже, начинают синеть. Делаю глоток чая, по телу пробегает дрожь. Жизнь возвращается обратно, и разум снова затуманен. Совсем немного — меня сдует очередной порыв ветра, не боюсь. Мне так хочется стать птицей, врываться в небо и, закрывая глаза, падать вниз.

они улетают, чтобы вернуться.