Два и восемь
Сердце изнывает, колотится Бурею в горле, вихрем... Влажные руки штилем Пытаются притвориться... Солнце! И день, и улица, Лёгкие свежим воздухом шире В мире, Где все с тюльпанов бутонами Жаждет приотвориться И приоткрыться тебе навстречу, Милая незабудка, Ангел среди фиалок И маленьких васильков... Сколько твоих лепестков? Кажется, что четыре, Но я с тобою, сплетаясь, дрожу под небом. Кажется, ты святая, И бредом После твоих объятий кипит голова. Четыре, четыре... Восемь. А в общем — два. Жду не дождусь, и бьётся Жилка моих белых, больных стихов. Не понимай их смысла: Просто и чисто — март. Просто простые числа. Четыре-четыре, два... Восемь: восьмое марта. Праздник — пускай. Наш. Я ещё помню губы, Я ещё помню радость С желтой сухой мимозой В спутанных волосах... Ах! Я люблю тебя, Маш...
