Огонь

Пламя разгоралось. Холодный, пробирающий до костей осенний ветер то набрасывался на него, то отступал, а затем вновь и вновь кидался на огонь, как безумец. Языки пламени жгли все вокруг. А вместе с этим начинала дотлевать душа поэта. А он стоял, смотрел на охватываемые пламенем цветы и не выдавал никаких чувств. Лишь горькая ухмылка застыла на тонких и бледных губах. Жечь розы было почти преступлением. Он понимал это. Если кто-то заметит, что стало с любимыми цветами герцогини... Впрочем, сейчас его уже ничего не волновало. Сжимая в узкой руке листок и перо, поэт думал. Думал о том, что все в этой жизни когда-то умирает. Слова не шли. Как будто кто-то просто выбил их из головы. Стихоплет тщетно пытался ухватиться за мысль, и тут же она ускользала от него, словно тень. Словно змея. Это раздражало его. Выводило из себя. На мгновение ухмылка сменялась злобной гримасой, и новые розы одна за другой летели в огонь. Всепожирающее пламя. Беспощадное, как палач, что рубит головы невинным людям, повинуясь одному лишь взмаху ресниц герцогини. Озарение внезапно накрыло поэта с головой. Мутный взгляд его прояснился, исчезла ухмылка... Он тряхнул головой. - Глупец! - взвыл несчастный, падая на колени. Он обжигал себе руки, шипел от боли, но вытаскивал друг за другом полуобгоревшие розы из огня. К полудню на месте пожара ничего не осталось. Только истлевшие розы, сложенные в ряд.