В квартире напротив

Монетка, звонко ударившись об асфальт, покатилась куда-то в тень. Скрипка замолкла; её владелец, спотыкаясь, побежал разыскивать монетку. Он ползал на коленях, водил по земле ладонями, но все тщетно. Вставая, он будто услышал ещё один её звяк. Далекий. Издевающийся. Зябко поведя плечами, мальчик продолжил играть. Прибывший поезд метро поднял ветер, прибивший к его ногам кем-то брошенную газету недельной давности. Заголовок, единственная ещё разборчивая надпись, призывал готовиться к праздникам заранее. Люди из вагона проходили мимо, не оборачиваясь на скрипача. Они все спешили по своим делам, возможно к родным, к любимым. В праздничном и не очень настроении, им было не до музыки. Лишь маленький мальчик, отбежав от говорившей по телефону мамаши, кинул в чехол из-под инструмента горстку мелочи. Скрипач хотел сыграть ему что-то особенное, в благодарность, но малыша и след простыл. Вскоре станция окончательно опустела. Посчитав свои скромные пожитки, парень осознал всю безнадежность своей ситуации. Зачем он сбежал? Сейчас он в незнакомом, огромном городе, совсем один, с деньгами лишь на стаканчик с чаем из автомата. Ему некуда, не к кому идти, разве что прямиком в участок, откуда, с выговором, его отправят обратно к матери. Он зачехлил скрипку и в очередной раз поежился, накидывая поверх растянутого красного свитера тонкое пальто. За спиной послышался размеренный шаг. Один из поздних пассажиров метро не спешил домой, но шел прямиком к музыканту. Мальчик поспешил подняться, но его схватили за руку. -Эй, парниш. Ты чего тут делаешь? Скрипач молча смотрел в сторону. "Он отстанет". -Сколько тебе лет? - спросил незнакомец, ослабив хватку. -Шестнадцать. -Ясненько. Мужчина отпустил его руку и медленно закурил. Скрипач не спешил уходить - привалился к стене и наблюдал за случайным знакомым. В тусклом свете станционных лампочек трудно было разглядеть его лицо, но на вид парень был явно старше. Лет 20, не меньше. Почти такое же пальто, только теплее и новее, без позорных, стершихся почти до дыр локтей. Тут он поднял голову от зажигалки и приветливо улыбнулся: -А звать тебя как? -Кирилл. -А я Паша. Очень приятно. "Если бы меня хотели избить, то давно бы это сделали". Еще несколько минут Паша курил в полнейшей тишине, осматривая нового знакомого. -И вот нахера ты это затеял? - спросил он, покачивая головой, и продолжил, не дожидаясь ответа, - Давай, поехали. -Куда? -Ко мне домой, куда ж ещё. Не оставлять же шалопая в новогоднюю ночь на улице. И Паша уверенным шагом направился к выходу. Немного помедлив из-за скрипки, Кирилл нагнал его уже наверху, садящимся на мотоцикл. -Запрыгивай вторым. "Будто у меня есть выбор", - подумалось музыканту. Город проносился перед глазами с нереальной скоростью. Огни вывесок, незнакомые улицы. То тут, то там, играла музыка, аккорды, различимые лишь на долю секунды и оставленные позади. Ехали они явно быстрее дозволенного, но возразить Кирилл не мог. Несколько знакомых вывесок. "Кажется, такие магазины есть даже в моем мухосранске". Кирилл был согласен ехать куда угодно, лишь бы не возвращаться. Очередной поворот привел их в маленький типичный дворик, окруженный несколькими противно-серыми хрущевками. Во дворе, заняв детский городок, веселились подростки. Сняв шлем и поправив скрипку за спиной, Кирилл нагнал мужчину на входе в подъезд. -Домофон не работает, - объяснил он, пиная дверь. Раздался протяжный писк работающей на последнем издыхании электроники, дверь поддалась на удивление легко. Четвертый этаж, квартира прямо напротив лестницы. По пути - обшарпанный подъезд со стандартными, наполовину замазанными матерными надписями. Хотели оставить след в истории, да испугались нагоняя. Подъездная темнота развеивалась лишь фонарями с улицы. Выудив из кармана ключи, Паша ещё долго не мог найти нужный и попасть им в замочную скважину. А затем сделал удивительное открытие - дверь не заперта. -Опа, мы не одни, - подмигнул он скрипачу, а затем, раскрыв дверь, пропустил его внутрь первым. Кирилл аккуратно поставил челох со скрипкой на пол и снял пальто, повторяя за хозяином квартиры. Поправил воротник свитера. Короткий коридор прихожей упирался в дверь. По бокам - ещё две двери - одна на кухню, другая, по видимому, отгораживала жилое помещение. По квартире гулял сквозняк. -И что мы здесь делаем? - спросил музыкант, глядя на разувающегося Павла. -Ну так... Внезапно в коридоре появилась девушка. Совершенно не вписывающаяся в обстановку - босая, в огромной мятой рубашке, с русыми волосами, заплетенными в длинную косу. -Тебе не холодно, не? -Да нет, - ответила она Паше, и, заметив гостя, лишь подмигнула ему. -Не смущай парнишу, ну. Тихо рассмеявшись, девушка ушла на кухню; остальные последовали за ней. На маленьком столе громоздились несколько мисок с разными салатами, из-под стола смотрели бутылки с алкоголем. Девушка наложила немного в тарелку и поставила на край. -Можно? -Налетай! - Паша подтолкнул скрипача к столу. -Угощайся, - улыбнулась девушка. - Меня Настя зовут. -Кирилл, - ответил он, присаживаясь и налетая на салаты. Какое-то время они сидели в полной тишине. Внезапно на улице начали взрываться салюты. -А вот и Новый год, - заметила Настя. -Откуда ты? - спросила Настя, присаживась на столешницу. -Это... не имеет значения. -Он из перехода. На скрипке играл, - встрял Паша, только что вышедший из душа и вытирающий мокрую голову. -Ой, так ты скрипач? Здорово-то как! Сыграй, сыграй! - заулыбалась девушка. Смутившись, Кирилл встал из-за стола и пошел за чехлом. -Надолго он у нас? - спросила русая, понизив голос. -Не знаю. Не мог его бросить там. Кирилл вернулся со скрипкой в руках. Играл он вольную, не заученную мелодию; сбивался несколько раз, но неискушенный зритель не заметил. Никто не проронил ни слова до тез пор, пока он не закончил. Он слегка поклонился своим слушателям и почувствовал, как по щекам потекли слезы. Никто ещё не дослушивал его скрипку до конца. И уж тем более - не улыбался так искренне. До рассвета, под редкие салюты, они разговаривали, играли в карты и прерывались послушать юного скрипача.