6 слов.

Сегодня ровно год, как мы не знакомы. Год с момента твоей свадьбы, год с моего повышения, год с похорон нашей любви. Была ли это любовь? Простое стечение обстоятельств? Страсть? Помутнение? Или глубокий сон моего разума? Не знаю, только с каждым днем мне становится тяжелее бороться с желанием вернуть тебя. Купить билет и плюнуть на все договоры и обязательства. Помнишь, как ты пришла в наше агентство, чтобы заказать торжество на свою свадьбу? Одна, без своего избранника, которому было вечно некогда и который игнорировал твои настойчивые звонки. Ты обижалась, почти плакала, но старалась держать марку, ведь ты уже отдала свои руку и сердце, казалось, назад дороги нет. А помнишь, как ты в офисе возмущалась? Я готовил декорации к празднику, а ты притворно разглядывала новые каталоги свадебных тортов. Тебе они не нравились, какие-то несуразные фигурки невесты и жениха, отвратительные цветы, исключительно пастельные тона в оформлении. Я разделял твое мнение, получая одобрительную улыбку в ответ. Да, всё слишком искусственно для такой как ты. Мы говорили о картинах, о ярких и темных цветах, о театральных постановках и книгах, вышедших в свет. Легко и непринужденно мы теряли часы в болтовне. Ты называла меня «слишком духовным для моей работы», я только ухмылялся в ответ. Мы стали друзьями, ведь так? Через две недели он тебе изменил. До сих пор я вспоминаю тот вечер. Звонок, всхлипы, метафоры на краю русско-матершинного, желание приехать. Я не отказал, заплатил за такси. Ты долго не могла успокоиться: плакала, металась по комнате, то кричала, то переходила на шепот, вешалась мне на шею, пыталась поцеловать. Глупости, но тогда мы выпили на двоих целую бутылку водки, разговаривали, смеялись. «Стало легче», - говорила ты. Лучшие друзья. Прошла неделя, отказ от торжества. Ты выплачиваешь неустойку и приглашаешь на дружеский вечер. Говоришь, что окончательно порвала отношения и теперь свободна. Выпиваем по бокалу шампанского, твои глаза болотного цвета наполняются слезами, но выхода им не даешь, гордая. Я легко касаюсь твоей руки, ты вздрагиваешь, но не отстраняешься. Думаю, что понял тебя, и на выходе легонько целую в щеку. Румянец на лице и внезапная страсть в действиях. Ты меня влечешь, манишь в поцелуи, более уверенные и возбуждающие. Вот мы в моей квартире. Я задаю вопрос: «Назад дороги не будет, уверена?» Положительный кивок. Мы продолжаем. Нежное тело, ласки, дыхание, такие пошлые стоны и просьбы. Я потерял голову, ты, наверное, тоже. Еще неделя нашей страсти. Я окончательно понимаю, что люблю тебя. Люблю твои мягкие черты лица, чуть взбалмошный характер, неопытность в вопросах готовки и легкость, которую ты даришь людям. Готов признаться: покупаю цветы и цепочку с кулоном. Будто школьник нервничаю, жду тебя после работы. Звонок в дверь. Момент моей истины или твоей, судьба-злодейка. Резкое, с порога: «Я ухожу, прости». Раз – глухое осознание. Два - коробочка с кулоном летит на пол. Три – куча вопросов в пустоту. Четыре – захлопывание входной двери. Не верю, пытаюсь вернуть, безуспешно. Новый адрес, новый номер, новая жизнь. Месяц спустя друг приглашает на открытие собственной выставки. Костюм, туалетная вода, подарок – всё по высшему разряду. Иду как на праздник, недели три не выбирался «в люди». Выставка поражает. Осматриваюсь, улыбаюсь камерам и вижу тебя. Ты словно падший ангел, который обнимает не меня, целует не меня, просто не для меня. Я в полуметре, чистая случайность. Замечаешь, отходишь в сторону и объявляешь мне, что между нами ничего не было, мы не знакомы. Ты изменилась, вернулась к нему, у вас подобие счастья. Я лишь соглашаюсь, прибавляя, что давно хотел прекратить отношения. Ты довольна, завтра уезжаешь за границу, через неделю свадьба. Мы не знакомы, видимо, тебя это радует. Ровно год, как я ничего не забыл. Ровно год, как я утопаю в работе, чтобы не спиться. Ровно год, как я тебя полюбил.