Часть 1
2 января 2015 г., 07:03
Этот посох в руках не оружие, просто формальность.
Разве можно сквозь страх говорить, что со мной все нормально?
Я, сидя взаперти, убивать отродясь не училась.
Чем разнюхивать, прежде спроси, мне ль нужна «Ваша милость»?
Этот шрам на руке… свет зеленый и шепот кошмаров.
Жизнь на новом листке, словно в прошлом мне бед было мало:
Наплевала семья, а друзья разошлись все по миру.
Это гложет меня в сто раз больше, чем чертовы дыры!
Да, теперь на плечах я несу проведенье и веру,
А в груди щемит страх… Мне уже наплевать на манеры.
Вы, гряда умных лиц, расскажите, за что я воюю?
Сотни падают ниц, восхваляя меня как святую,
И у всех сотни бед, сотни слёз на меня выливают…
Люди, дайте ответ, за кого я сейчас убиваю?
Я по горло в крови. Утону. Задыхаюсь. Спасите!
Ну а вы о любви, о надеждах, о боли, о быте…
Я взяла на себя жизнь и смерть, груз тяжелых решений,
Вы ж молчите, следя, за моим каждым скудным движеньем.
Вот, держите лицо, на котором былое забыто…
И платите за то, что назвали меня «Инквизитор»!
