Я не найду дорогу домой...

Пустошь. Ни ветра, ни погоды. Все здесь словно застыло. Не слышно щебета птиц, шелеста листьев, журчание воды. Даже малейшее движение кажется в этом месте невозможным и абсурдным. И так всегда здесь. Это край земли, если у нее вообще существует край. И только усталый странник бредет вперед. Его спина согнута, под тяжестью... чего-то. Никакой тяжелой поклажи у него не было. На спине полупустая сумка и к ней прикреплена фляга. Но в ней уже давно не было ни капли жидкости. Он не помнит, когда ел в последний раз. Вроде... когда проходил город... А какой это был город? И где он находится, этот город? А где он сам сейчас? Он уже давно не следил за направлением. Да и зачем? В его голове множество мыслей. Странно, но чем дольше он не ел и не пил, тем больше мыслей посещало его усталую голову. Ведь это все, что у него осталось. Мысли. Память. Хотя, вскоре и они оставят его, если и дальше так пойдет. Но пока... ...Семья... У него ведь была семья. Да.. Прекрасная семья. Красавица жена, которую, как он всегда считал, он ничем не заслужил перед Богом. А есть ли Бог? Он уже начал в этом сомневаться... Два прекрасных ребенка. Мальчик и девочка. Близняшки. Пред его взором предстали образы прошлого. Вот, его дети на его руках. Они смеются и обнимают его. Он до сих пор помнит тепло их маленьких рук. Не помнит лицо жены, но все еще любит ее. Чувствует боль разлуки и тоску по ней. Может это и есть причина? Почему он все еще борется? Не из-за любви ли? Ведь, он, несмотря не на что, все еще идет. Не зная куда именно, но, все же, идет. Ноги передвигаются, мышцы сокращаются... Но ведь теперь все это не имеет смысла. Ведь их больше нет... Их у него отняли и он больше их не увидит. Не он ли виноват в этих смертях? Он. Вся вина лежит на нем. Почему его не было, когда он был им так нужен? Он подвел их и все оборвалось. Тогда, он еще чувствовал вкус жизни. У них был дом. Не очень большой, но уютный и теплый. А что еще нужно, правда? Он был лесорубом и каждый день он целовал в щеку жену, трепал волосы детей и уходил в лес, с топором на левом плече. Возвращался под вечер и мирно проводил время с семьей. В их последний день вместе, все было как обычно. Поцеловал жену, потрепал детей по волосам и, прихватив топор, ушел в лес. По пути встретив сослуживцев, он шел в лес, выполнять работу, за которую ему платили не плохие деньги. Возвращаясь домой он заметил суматоху в городе. Все куда-то бежали. Он последовал за ними. Толпа собралась у его дома, но он не мог ничего увидеть, ведь толпа отбросила его далеко назад. Он пробирался к двери, расталкивая зевак и бормоча, что это его дом, что он здесь живет. Наконец пробившись через толпу, он вошел в дом. В доме все было тихо. И это навевало на него ужас. Зайдя в гостиную, он обнаружил в ней бургомистра, стоящего перед камином и рассматривающего семейные портреты. - Ваша светлость?- робко произнес он, не зная, чего ожидать. Бургомистр обернулся на зов и взглянул прямо в его глаза. В них читалось сожаление. - Что-то произошло? - все так же тихо спросил он. - Мне тяжело Вам об этом говорить, но.. - бургомистр тяжело вздохнул и продолжил. - .. но, Ваша семья мертва. ...мертва...Все мертвы... Все, ради чего он жил отняли у него. Это все о чем он мог думать. Он потерял все. Никого не осталось. И теперь, он бредет не то по дороге, не то тропинке, не то полю. Ведь ничего тут нет. Но, ведь... что-то здесь должно быть. По другому и быть не может. Но, оглядываясь, он все же убеждается что... и вправду ничего. Белый фон. И все. Он давно перестал удивляться. В скольких землях побывал, скольких людей видел, они перестали его удивлять. Ему кажется, он видел пик человеческой жестокости, глупости... кощунства. И имя им - легион. Ведь это правда. В каждом городе, на каждой улице. Все люди не без греха. У каждого есть секрет, тайна, которая закопана глубоко внутрь их существа. Но, ведь если приглядеться, то можно увидеть, что все их тайны написаны у них на лице. И они не знают об этом. И никто им не скажет, потому что они люди. Люди не умеют по другому. И так везде. Миллионы историй. Его разум плавится, словно лед на солнце. Ему жарко, оно плавится под невидимым солнцем. И Он не может остановить это. мыслей все меньше... они становятся тяжелее.. короче... у него нет.. сил... ...думать...