Вход в пустоту.

Ты лежишь на кровати. На своей родной кровати, на которую ты привык падать после каждого изнуряющего насыщенностью абсолютно не нужных тебе событий. Твои веки опущены, ресницы лишь изредка подрагивают от непроизвольных движений глазных яблок под веками. Вокруг сгущаются сумерки неонового города. Шелест сухих веток деревьев перерастает в один сплошной гул, напоминающий звук шуршащих об асфальт колёс автомобилей. Ветер настойчиво просится в окно. Стучится краткими пылинками, осколками бессонных ночей и влажных пробуждений. В то же самое окно с любопытством заглядывает вывеска, окружённая кислотными лампочками с надписью ENTER. Вход. Ты лежишь на кровати. Твои веки опущены, ресницы лишь изредка подрагивают от непроизвольных движений глазных яблок под веками. Ты уже совершил свой вход куда-то, куда закрыты двери простым наивным смертным. Каждый новый день похож на предыдущий. Водоворот бесконечной суеты, шумов, скандалов, пощёчин, разочарований и постепенно развивающейся апатии ко всему. Эти люди вокруг, они смыкают кольцо бесконечных событий, главным действующим лицом которых обязан быть ты сам. Кто-то ведь выдумал профессию проститутки? Наверное, его рука создавала и музыкантов. С ночного сине-серого неба озлобленно и обижено скалится огрызок умирающей луны. Сегодня вывески светили особенно ярко. Достаточно легонько пошевелиться, и ночь тут же отступит как напуганный зверь. Махнёшь рукой, и тьмы уже нет. Только прозрачная вуаль тёмно серого градиента призрачных сумерек. В этом городе нет кромешного мрака. Мрак переселился в сердца его жителей. Вихрь разноцветных звёзд, безумные сюрреалистические пейзажи, иные миры, иные формы жизни. Всем этим управляешь ты. Кто-то называет это мощным приходом, но ты точно знаешь, что это вход в дом, где тебе рады, где тебя никто не прогонит. Здесь нет жадных пастей, разинутых в пропасти бесконечных шумов и восторженных криков. Здесь не надо рвать свою душу, высыпая мириады обид в открытые рты пустоголовых зевак. Тихо. В поразительной тишине ты отчётливо слышишь приглушённые и частые удары своего сердца. Поэтому твои пальцы крепче сжимают тлеющую в пальцах самокрутку. Тёплое покалывание едва едкого дыма плотно облегает усталые лёгкие. Проносится до сердца и пронзительным вихрем влетает в мозг, чтобы расползтись по лабиринтам нервов. Ты сейчас где-то и нигде. Вне тела и в нём. Плавно паришь над собой в по-детски раскрашенном мире галлюцинаций от трипа. Диметилтриптамин вырабатывается мозгом во время пришествия смерти. Сколько раз ты уже умер? Раньше ты считал себя фениксом, сгорая от того, что придумал сам. Это так просто – страдать от несуществующего мира. Плавное покачивание, как в колыбели. Навстречу спокойствию. Там не страшно. Это была попытка спрятаться от мира, где ты простой неудачник, брошенный всеми и собой? Это была попытка доказать, что ты выше их и себя. Твои слабости никогда не обратятся в силу, сражающую наповал, подобно каменному кулаку. В твоей душе бушуют только конфликты. Бесполезная битва за право быть собой. Ты лежишь на кровати. Твои веки опущены, ресницы часто трепещут от лихорадочных метаний глазных яблок под веками. Свободная рука царапает лоскутное одеяло. Всё вокруг дышит бедностью и разрухой, всё, кроме тебя, витающего в родных пространствах среди красочных картин прошлого и будущего. В этом мире нет сцены. В этом мире ты не актёр. Для всех ты Пророк, вещающий с пьедестала, сооруженного из костей прожитого; для знакомых – нерв и сердце тесного коллектива таких же, как и ты, не понятых до конца, а для себя же – путешественник. В реальной жизни ты мечешься в четырёх стенах, яростно набрасываясь на бетонные преграды. Ты скован по рукам и ногам. Связан, распят, растерзан, опорочен, затоптан. Ты ведь хочешь выглядеть таким в их глазах, хочешь! Сейчас же ты свободен. Ты видишь что-то такое, что нельзя описать словами. Если бы у тебя были друзья, ты бы обязательно позвал бы их в свой раскрашенный по-своему мир. Но ты не потянешь тех, кто плетёт подле тебя паутину добра и зла, нареченную когда-то музыкой. На часах всего немного за полночь. Ты проживаешь годы вне тела. Стремительно стареешь по возвращению обратно. Кто сказал, что души не существует? Возможно, мы все выдумка и галлюцинация какого-то подзаборного торчка. Возможно, мы всего лишь страшный сон какой-то истеричной дамочки, страдающей бессонницей. Возможно, мы всего лишь ошибка. Сбой в системе. Наступит такой день, когда возвращаться не захочется. Что будет потом? Время остановилось. Как тебе взгляд на себя со стороны? Ты лежишь на кровати. Твои веки опущены навсегда, ресницы замерли, на лице застыло выражение бесконечной радости и умиротворённости. Звенящая тишина распирает стены комнаты, грозясь разнести их в пыль. Электрический свет равнодушно растекается по холодному полу. Мыслей больше нет. Тебя тоже нет. Ничего нет. Ты этого хотел? Будет тихо, никто не узнает, что ты скажешь в последний раз тем, кто приходил тебя слушать. Они не раз были свидетелями исповедей, срывающихся на жалобный вой. Хватит. Просто расстаться со всем. Придти туда, где тебя так давно ждали. Теперь не придётся цепляться за нереальность, вспоминая, сколько длится приход. У тебя есть ровно минута на размышление. А пока… Добро пожаловать в Пустоту.