***
Замок снова заедает, и я дольше обычного копошусь с дверью, открывая ее только минуты через полторы. Включаю свет и юркаю внутрь с холодного подъезда. И первое, что мне попадается на глаза, так это наша совместная фотография на столике около вазы с цветком. Мы тут счастливые, кажется, это была фотосессия на открытом воздухе с лошадьми. Закрываю дверь на ключ, разуваюсь и прохожу в зал. Глаза устремляются на стену, где висит много наших совместных фотографий в разноцветных рамках. "В первый раз на Эвересте" - название старой фотографии, где у Бэкхёна красные от холода щёчки, большая зелёная шапка и длинный жёлтый шарф, который окутывает нас двоих. Мы улыбаемся и держимся за руки. "Остров Мадагаскар" - Бэкхён в разноцветных шортах, темных очках и с коктейлем в руках, а я трупом лежу на лежаке под зонтиком и обмахиваюсь веером, улыбаясь сквозь зубы. "У бабушки Франческо в Италии" - Бекхён в чёрном костюме и элегантной чёрной шляпе с раритетным пистолетом из известной коллекции 'Моне' бабушки Франческо, а я в таком же костюме, только со шпагой, а в шляпе у меня перья. Мы похожи на людей в чёрном, только оружие у нас старинное. Нам весело - бабушка довольна. Когда я думаю об этом, всё выглядит довольно очевидным. Настолько очевидным, что сводит пальцы на ногах. Я переодеваюсь в свою старую потрепанную временем одежду и снова бросаю взгляд на наши с Бекхёном фотографии. Почему он появился в моей жизни? Для парня с такой мрачной работой, вроде меня, без каких-либо особенностей, иметь такого светлого и жизнерадостного возлюбленного... Я заваливаюсь на наш с Бэком любимый диван и поднимаю голову вверх, изучая позолоченные рамки наших фотографий. ...просто не имеет смысла. Улыбка Бэкхёна выглядит тусклой сквозь прозрачное стекло фотографии, в живую она красивее. Он так красив... Фотографии кажутся совсем блёклыми и безжизненными бумажками, висящими на стене. Раньше в них таилась маленькая жизнь, маленький огонёк нашей совместной любви, ведь это память, это прошлая жизнь. Хоть и прошлая, но все же жизнь. ....и по-настоящему любит меня. Обивка дивана начинает легко вибрировать под телефоном. Я поднимаю экран на уровень своих глаз, и вижу что звонит Бэкхён. Ну, была не была. — Я говорил тебе не звонить, - тихо, с лёгкой дрожью в голосе. Надеюсь, Бэкхён этого не заметит. — Я просто не понимаю, - тихий шелест его голоса сводит меня с ума. — И что ты хочешь, чтобы я сделал? — Мы можем встретиться и поговорить? - слышно, что слова даются с трудом, и по-всему он будет еще долго плакать. - Где мы можем встретиться? Мне прийти к тебе? — Нет, не стоит. Прости, но нам не о чем разговаривать. Я уже сказал тебе все, что хотел сказать, так что больше не звони мне. Пока, - получилось немного резко и грубовато, но с ним по-другому никак. — Постой, дорогой, выслушай... - я прервал его фразу на середине, выключив телефон. Все очень сложно. Прости, Бэк, но нам не по пути. Уже не по пути. А раньше все было так хорошо. Когда раньше? А было ли это раньше вообще? Слезы катятся по моим щекам, и я понимаю, что не могу их остановить. Я уже и так слишком долго цеплялся за него. Мне стоит просто отпустить его. С этими глухими мыслями я и не замечаю, как засыпаю на диване, укутавшись в тот же плед.***
Я проснулся оттого, что кто-то сильно колотил в мою дверь. Грохот был неимоверный. — Дорогой, открой дверь! Дорогой, поговори со мной, открой дверь! Бэкхён продолжает стучать в мою дверь. От его крика закладывает уши. — Я знаю, что ты там! Прошу, открой мне дверь! Поговори со мной лишь минуту! Я просто растерян. Я не знаю, что мне делать. Никогда не знал, что Бэкхён умеет так кричать. Слишком громко. Я закрываю уши руками, но меня будто парализует. Вы хотите спросить, почему я порвал с ним, верно....? Все потому... Неожиданно становится тихо. Он перестал стучать в дверь. Тишина давит после его громкого голоса. В ушах звенят колокола. Руки тяжело опускаются на колени. Я поднимаю голову вверх. Бэкхён. Передо мной стоит Бэкхён. Всё в том же светло-голубом свитере и жёлтом шарфе на шее. Красные из-за слез глаза в упор смотрят на меня. Промаргиваю слезы и беру его за руку. Чувствую, что мне не мерещится. Поднимаю свою голову для того, чтобы увидеть взгляд его карих глаз. А его уже нет. И тепло растворилось на моей ладони, словно его и не существовало. И запах его тела исчез вместе с ним. И картины в позолоченных рамках, большие и маленькие, остались серыми. Там нет нас. И никогда не было. С самого начала... у меня не было никакого парня.***
Полтора года назад. Все тот же маленький офис и моё прежнее рабочее место. Толпы людей приходят сюда, чтобы организовать достойные поминки усопшему. Мне неприятно находится за этим бежевым столом, усыпанным разными бумагами. Вокруг стола разнообразные похоронные венки с искусственными цветами. Дверь моего кабинета приоткрывается, и внутрь заходит дама лет сорока пяти. Она одета опрятно: длинное пальто достает до колена, маленькая шляпка чуть съезжает с ее седых локонов, а сетка с мелкими черными цветочками только наполовину открывает ее худое, мертвецки белое лицо. — Здравствуйте. Похоронное агентство "Небесная земля". Проходите, присаживайтесь на стул. Меня зовут Пак Чанёль, и я буду заниматься вашим, так скажем, заказом, - я открыл новый документ и принялся записывать некоторые данные. — Здравствуйте, - старушка осматривает помещение строгим взглядом и садится на стул, прижимая черную сумочку к своей груди. - Меня зовут Бён Маён, и мне бы хотелось устроить похороны своего сына, - помедлив, она тихо добавляет: - Бён Бэкхёна. Она протянула мне фотографию этого Бён Бэкхёна, и мне сразу стало его очень жалко. Он был очень молодым, от силы года двадцать три. — Здравствуй, Чанни~