переулки воспоминаний

      Я шел по улице в тени тех неразделенных встреч, когда я ждал, как верный пес прихода людей, которыми так дорожил, которых бесконечно любил и которым посылал потоки радости, улыбок и тепла. Так безответно, безвозвратно. Они не возвращались обратно, ни они, ни ответы на них. И люди не приходили ко мне на долгожданные встречи. Я ходил по улицам в тени воспоминаний, и только яркие огни фонарей моих чувств немного освещали дорогу вдаль. Я заглядывал в окна домов, что мелькали, в надежде прочесть тайное послание мне, услышать крик о помощи, чтобы быть хоть кому-нибудь быть нужным, хоть кем-нибудь быть желанным. Но этого не было. Я так же и склонялся по пустым закоулкам. А под куртку задувал ледяной ветер, руки коченели, да и не только руки. Внутри все покрывалось тонкой корочкой льда, со временем превращающаяся в настоящую браню. В надежде на взаимное тепло других людей я постепенно терял свое, тратил на письма без ответа, тратил свой свет и доверие, чтобы как-то помочь, сделать жизнь ярче и уютнее других. В каждое письмо я вкладывал по кусочку себя. Я буквально разрезал себя на части, чтобы хоть какой-то оставить талисман на память другу, моему другу, о себе, чтобы меня не забывали. Но мне кажется, что мои письма, как и сувениры пропадали в груде забытых вещей, или в самом далеком и пыльном ящике стола адресата, а может быть даже мусорном баке. Настоящее кладбище прошлого.       Как много людей пытается сбежать от себя, своей прошлого. Каждый пытается начать новую жизнь с чистого листа, перечеркнув и выкинув былые дни. И, думается мне, что это место захоронения всего былого по размерам намного больше настоящего. И скоро оно нас поглотит, как черная дыра. Я прямо ощущаю, как разлагаюсь в памяти других людей, в их темных уголках, вместе с пылью и клочками забытых идей, как они с диким страхом меня закапывают, посыпают песком с мольбой на устах, чтобы призрак мой не преследовал их по пятам. Как кремируют меня и пускают прах по ветру, как их волосы развевается на ветру, вдыхают они воздухом, где витают частицы меня, как им все равно не спастись от меня.       А я проявляю воспоминания на фотокарточках и развешиваю их по комнатам своих пустых заброшенных комнатах, где пыль складывается слоем за слоем, куда давным давно не заглядывал свет, где единственный источник света – это притушенные лучи, исходящие из висящих на веревках кусочков памяти. Пытаюсь вспомнить день и месяц тех счастливых и горестных дней, что пропустил, как стопку водки, от которых морщился и вкушал результат. Я сажусь за свой письменный стол и пытаюсь хоть что-то найти внутри себя, копаюсь, словно в запутанных проводах, чтобы понять самого себя, найти разгадку страшной тайны, которую никто не знает да и не может знать. Вечно зачеркнутые строчки - вот мои мысли. Вот мое кредо. Бесконечный поток чернил, ложащиеся друг на другом слоями, волнами. Каждое слово не то, не подходящее, не передает то, что надо. Каждое чувство не может означать то, что должно означать. Не уверена, что вообще что-то чувствую правильно, так, как должна чувствовать. Каждый день летит в урну скомканным листком бумаги. За спиной сотни людей, лица которых давно стерты временем, а в воздухе цифровой голограммой витают какие-то даты, стрелки часов. Но я из-за всех сил пытаюсь схватиться за мелкие догадки и вытащить их. Тяжелыми свинцовыми реками разливаются мысли, воспоминания, чувства из прошлого и настоящего, эмоции. Высокой волной они нависает сверху и падают, унося с собой в бескрайний океан безнадеги. Ты один среди толпы пустых людей, пустых, как коробки, предназначенные для новой жизни, для переезда, для побега от самого себя. Побега от кладбища.       Вокруг такие просторы, а все, что ты можешь - это утонуть, упасть в самую глубь, в которой теряешь себя, растворяешься, хватаясь за толщу воды. Ты станешь частичкой вечности, в которую засосет и тебя, и все вокруг. Черные дыры завладеют пространством и вселенной, поглотят тебя и твой океан тоски и отчаяния. Ты будешь метаться от одних мертвых звезд к других, но не найдешь путь к спасению себя. Ты перестаешь сопротивляться и уже не тонешь, ты плывешь сквозь пространство, а останавливаешься на потерянной звезде своего разума и начинаешь жить, как герой своего любимого рассказа, на далекой, потухшей звезде, создавая свой мир, глядя на другие мертвые небесные тела. Создаешь мир, в котором никто не выкинет ни тебя, ни твой свет. Где ты будешь тем божеством, о котором так мечтал. Сдаешься, но даешь надежду своим мечтам, своим сладким грезам, которые будут тихонько дышать в твоей голове, давая понять, что ты еще жив, что ты еще нужен: не другим, так себе, что без тебя твой мир погибнет, а этого нельзя допустить.       Надеешься спасти остатки своих крошечных воспоминаний, которые вывешены по всему дому, которые не дают покоя, потому что ты ищешь взаимности хотя бы в этих картинках из прошлого. Они кричат. Они протягивают свои руки и хватают тебя за горло, пытаясь выкрасть твой последних выдох. Протянуть пальцы и лишь кончиками взять пузырек газа, что выйдет из тебя с твоей последней силой и энергией. После которого ты больше не будешь в силах держаться за жизнь до белых костяшек. Ты не в силах сопротивляться. Вот твоя голова кружится, вот руки немеют и теряешь самообладание, пропадая в пучине неизвестности. Тишина. И больше ничего. Стараешься открыть глаза, но веки словно прикованы и ты больше никогда их не откроешь. Ты открываешь рот, чтобы издать крик о помощи, но все кончено. Ты проиграл. Томная апатия охватывает тебя в свой гроб, и захлопывается крышка. Ты больше не пытаешься пройти по бульваром своей памяти. Ты больше не мечтаешь о взаимности, которую так раньше жаждал с дикой яростью. Лишь царапаешь стенки гроба из одиночества, чтобы не забыть как себя зовут. Больше нет сил кричать, кажется, что ты ослеп и больше не можешь, не хочешь смотреть с надеждой в окна прохожих домой, потому что становится гадко, кажется, что теплые письма ты больше не напишешь, тепла больше нет, от тебя исходит холод самых холодных ледников, а свет потух, лишь черное ущелье, заглатывающее в себя все, что может. Все свечи задуты, желанье так и не загадано.       Синими губами ты беззвучно шепчешь чье-то имя, имена тех, кто закапал тебя заживо и похоронил на кладбище прошлого. Закрываешь глаза, вновь, ты чувствуешь, что ты еще не в этом ящике, а стоишь перед пропастью. Ты колеблешься, но знаешь, что делать. Это сон. И в нем ты снова и снова сделаешь один и тот же выбор. Ты оборачиваешься и убегаешь. Слишком ничтожен и слаб, чтобы сделать правильное решение и пуститься навстречу той далекой силе, что хранится, как сокровище, на дне бездны. Но в этот раз ты начинаю дрожать от страха, он парализует, легкое покалывание по всему телу, причиняющее боль от одной мысли о движении, ноги ватные, а в голове пологом тумана накрывает темнота, и уже не ты делаешь шаг в пустоту, а неведомая сила. Ты летишь и осознаешь, что это единственный правильный выбор за все то время, что ты существовала. Что вот то, чего ты желал там давно. Легкий ветер овевает твое лицо, волосы, словно крылья, развеваются, и ты понимаешь, что впервые дышишь так, как должен дышать. Ты точно ощущаешь, как кислород соединяется с железом у тебя в гемоглобине, как по твоему телу бегут нервные импульсы, как кровь бежит по твоим сосудам, ты точно знаешь, как сокращается каждая твоя мышца. Наконец вот он ты. Стоило лишь сделать шаг, а не убегать. И ты с диким страхом открываешь глаза.