Sorrow

Угнетающая тишина нарушается гудками приближающегося поезда, стуком колёс о шпалы. Ветер обдаёт лицо холодным воздухом, развевает волосы, срывает маски, открывая истину. Всё это игра, ложь. Где-то в отдаление слышаться раскаты грома, волны бушующего моря разбиваются о причал. Воздух пропитан тоской и какой-то непонятной печалью. Уильям стоит в миллиметрах от проезжающего поезда, задумчиво глядя куда-то в небо. Поезд проезжает, взгляд вперёд – по ту сторону рельс стоит Грелль, убирая волосы с лица. Несколько шагов на встречу друг другу – лёгкий поцелуй на железнодорожных путях и Уильям ведёт Грелля дальше, к причалу. Брызги попадают на лицо. Это даже приятно. -Зачем ты меня позвал? – голос Сатклиффа звучит необычно глухо. Он понимает, что будет дальше, но спрашивает. Так легче. -Мы ставили слишком много запятых в наших отношениях, - Уильям поворачивается и внимательно смотрит в глаза своему спутника, будто надеясь на понимание. – Пора ставить точку. Грелль сухо кивает. Сердце рвётся из груди, но голос по-прежнему спокоен: -Это всё? -Да. Спирс резко разворачивается и, кутаясь в плащ, идёт в противоположную сторону. Алые волосы Грелля развеваются по ветру и, Сатклифф их осторожно поправляет, глядя вслед Уильяму. Накрапывает дождь, волны разбиваются о берега и брызгами рассыпаются по земле. *** Просыпаться одному было необычно, но Уильям привык. Он понимал, что их отношения вскоре закончатся, но рассчитывал на большее, чем прощание у причала. -Грелль, ты не очень занят? – ото сна его голос звучит хрипло. Или это от количества выкуренных за вечер сигарет? -Спирс, ты обалдел? – сонно шипит в трубку Грелль. – Сейчас три часа ночи! -Прости, - Уильям подходит к окну, глядя на дома, что стоят в отдаление. -Нечего. Зачем ты звонишь? -Просто, - нет смысла врать, - чтобы услышать твой голос. У тебя всё в порядке? -Да, - капелька растерянности смешивается с миллиграммами тоски. – У меня всё отлично. А ты что, скучаешь? -Нет, - чуть подумав, ответил Уильям. На другом конце провода – гудки. Говорить правду также нет смысла. *** Рональд стоит за спиной у Грелля с кружкой в руках. Сам Сатклифф сидит в кресле и аккуратно что-то пишет, затем кладёт лист в конверт и устало потирает глаза. -Опять Спирсу? – с долей сочувствия интересует Нокс. Грелль сонно кивает. Стрелка приближается к двенадцати. -Тебе не надоело? Ты же знаешь, он не ответит, - снисходительная улыбка на губах. -Мне не важно. Я знаю, что ответа не будет. Главное, что он прочитает. -С чего ты взял, что Спирс станет читать? – удерживая Грелля за руку, вновь спросил Рональд. – Может, он сразу выбросит письмо, увидев, что оно от тебя? -Мне всё равно, слышишь?! Всё равно! – срываясь на крик, Грелль вырывает свою руку из ладони Нокса и бежит на улицу. Зимний вечер обдаёт его ледяным ветром. Пройти несколько кварталов и кинуть послание в почтовый ящик – обыденность. Сколько таких писем он отправил? Десять? А, может, двадцать? *** Уильяму не спится. Снова. Уже третий день с чашкой кофе в руках, глядя на улицу через тонкое стекло окна. На работу он не ходит уже около двух недель. Он не жалеет, что поставил точку – этого было не избежать. Не заметить Грелля невозможно: вот он, идёт и явно мёрзнет. Пригласить в дом согреться? Уильям усмехается – ни за что. Письмо – в почтовый ящик и Грелль, оглядываясь, спешит обратно. И как только такая знакомая и желанная фигурка Сатклиффа скрывается за первым поворотом, Уильям спешит на улицу и поспешно достаёт послание. Затем – обратно, в тёплую квартиру. Аккуратно, нарочито медленно вскрывает конверт, достаёт лист и читает. «Не волнуйся, Спирс, я не посвящу тебе больше не строчки. Мне не важно, что ты сейчас читаешь это и ненавидишь меня. Я люблю и мне не нужно ответное чувство. Прощай.»