Часть 1
6 января 2015 г. в 22:24
Прошу вас, успейте и Вы.
Вы знаете, в жизни так часто бывает.
Нам кажется, долог наш срок.
Ведь мы обо всем и всегда забываем,
Одни лишь «успею», «потом»…
Как часто слова мы бросаем на ветер,
Не думаем, что говорим!
Ведь жизнь, она, что же? Почти бесконечна.
Успеем, полюбим, простим…
А вдруг не успеем? Не скажем тех слов?
«Прости» - и кончина всем розням!
И если вернуть нам захочется срок,
Но будет уже слишком поздно?..
Моя мама снова уезжала в командировку.
Она всегда так делала.
Говорила, что постарается вернуться поскорее, потом чмокала в щеку и хлопала дверью. Она, наверное, думала, что просто ее закрывала, но на самом деле именно хлопала. Это все у нее называлось «работа».
- Я постараюсь вернуться поскорее… - Мама повязала на шею свой шелковый платочек и уже, было, нагнулась, чтобы подарить мне свой стандартный прощальный поцелуй.
Но я отстранилась.
- Почему ты опять уезжаешь? – Я старалась говорить так, будто мне все равно, но комок так и подступал к горлу.
Мама посмотрела на меня взглядом, в котором смешивалось что-то вроде жалости с чем-то вроде «ну, сколько уже можно!». Глаза у нее были какие-то грустные.
Потом мама вздохнула и села на кушетку у двери.
- Милая, ты же знаешь…
Да, все стандартно. Сейчас она начнет говорить о том, что если бы не ее работа, мы бы жили на вокзале, что она кормит семью, и что теперь нужно жить так…
Папа умер год назад.
- Почему ты вечно торчишь на своей работе?! Почему все время уезжаешь?! Если все это ради меня, то почему же мне от этого тошно?.. – я почувствовала, как клубок в моем горле готовится распутаться сотней ниточек слез. – Тебе наплевать на меня! У меня больше нет отца, а теперь еще и матери не будет!..
Наверное, если бы пелена слез не застилала глаза, я увидела бы, как меняется мама. На ее лице был начертано то самообладание, маской которого люди так яростно пытаются скрыть свое горе. Самообладание, выражающее отрицание своей беды… Ее выдавали губы – они дрожали.
Костяшки моих пальцев побелели от напряжения. Внутри разливалась обжигающая ярость – та, что лишь скрывала боль. То самое оружие, которое, побеждая врага, убивает заодно и тебя. Но те внутренние колокольчики гордыни, велящие нам доиграть роль до конца, не позволяли мне одуматься.
Мама медленно поднялась с кушетки. Она была бледна как мел. Смотрела будто сквозь меня. Мама попыталась, было, что-то сказать, но не смогла. Она была ошарашена. Она такого не ожидала. Я тоже… Может, я зря…
Дзззынь!
- Ало, да? Я уже выхожу! – каким нарочито веселым, уверенным голосом!..
- А-а-а... – я обессиленно застонала, чувствуя, какие соленые на вкус мои слезы… - Ненавижу!..
Она вскрикнула…
- Д-да, я иду…
Хлоп! – дверь закрылась.
***
Я никогда не умела готовить яичницу. Желтки тленно расплывались по сковороде, я уже чувствовала запах горелого. Дождь лил как из ведра. В квартире было тихо.
Я все еще нервно всхлипывала. Меня как будто раздели догола. Какие-то неясные, тяжелые мысли проносились в голове, так и не достигая мозга…
Я включила телевизор. Опять новости. Убийства, грабежи, аварии…
- … движение затруднено вследствие крупной аварии близ аэропорта…
Аэропорта… Что-то снова прожгло изнутри. Чувство обиды! Чувство вины… Она туда ехала.
- Водитель такси не пострадал, женщина была доставлена в реанимацию в тяжелом состоянии…
Нож выскользнул у меня из рук. Он, казалось, летел вниз целую вечность, пока с глухим звоном не приземлился на пол. Перед глазами все поплыло.
Они несли ее на носилках. Они держали ее за руку. Она не дышала…
***
Я не помню, как оказалась в больнице. Не помню, как доехала туда, не помню даже, закрыла ли я квартиру. Я ничего перед собой не видела. Может, они мне позвонили.
Я сидела в узком коридоре. Белые стены, белый потолок… Даже протертые елочки пола тоже казались какими-то белыми. Лампа на стене монотонно мигала.
В голову беспрестанно било лишь одно: «Это она».
Мама попала в аварию, как раз когда подъезжала к аэропорту. Из-за угла вылетела какая-то фура, таксист не успел затормозить… Мне об этом, кажется, сказали. Эти люди в белых халатах.
- Вы дочь? – Высокая женщина в белом подошла ко мне.
- Я дочь…
- Пойдемте.
Ее голос звучал ни сколько сурово, сколько до ужаса безразлично. Так скучно, словно она говорила о дождливой погоде… Внутри все заледенело, загорелось, заморозило и обожгло…
Белая дверь отворилась.
Она лежала на кровати с белыми простынями. Ее худые руки были обмотаны проводами, словно змеями. На столах стояли непонятные приборы, издающие глупые звуки… Мне захотелось закричать, разбить их все!..
- Куда направлялась пострадавшая?
«Пострадавшая»…
- В аэропорт…
- А что же без вас?
«Без вас»…
- Это командировка…
- Понятно. – Женщина вздохнула. - Я… Не думаю, что здесь есть, на что надеется.
К моей груди словно приложили раскаленный добела металл. О, она лжет! Мне захотелось расплакаться…
Женщина вышла из палаты.
Я медленно приблизилась к кроват. Взглянула на прикроватный столик - шелковый платочек струился со стола, слегка покачиваясь от дуновения воздуха…
Я зарыдала.
Всего пару часов назад она была со мной, она улыбалась, а теперь…
Неужели ей не хотелось побыть со мной? Неужели она не желала бросить все и остаться? Она уезжала ради меня…
«Ненавижу» - вот, что я сказала ей в последний раз. Одно слово. Ножом врезалось оно сейчас в мое сознание…
Я взяла ее за руку. Стало тихо. Приборы пикали медленно. Слишком медленно. По моим щекам струились беззвучные слезы, она была так рядом, так далеко…
- О, Господи!.. - Я упала на простыни, почти, что без чувств.
Казалось, прошла целая вечность.
Вдруг что-то зашевелилось рядом со мной. Что-то теплое коснулось моей головы…
- Мама! – я выкрикнула это слово, как молитву, как призыв, как спасительное «Аллилуйя»!.. – Прости меня!..
Она смотрела на меня взглядом измученным, но полным неисчерпаемой, невероятной и неземной материнской любви. Я склонила голову, покрывая ее руки бесчисленными поцелуями. Она была жива. Она осталась со мной. Я успела…
- Спасибо… - тихо прошептала я.
А вдруг не успеем? Не скажем тех слов?
«Прости» - и кончина всем розням!
И если вернуть нам захочется срок,
Но будет уже слишком поздно?..
Я успела.
Прошу вас, успейте и Вы.