90 sonnet

Отправляясь вечером спать, не забывайте, что с ночным мраком оживают ваши страхи. Сегодня я проснулся от недостатка кислорода в моих легких. Мои сны совсем не такие, как их видят многие из вас. Мне показалось, я задыхаюсь. Мне показалось, что воздуха стало критическо мало. Может быть, это из-за сигарет. Ты был прав, нужно бросать эту поганую привычку. Ну, ты в курсе, как это бывает. Не раз приходилось бросать поганые привычки, типа меня, а? Так обустроена наша жизнь: смотри на человека поверхностно, и кому какое дело до твоих страданий? Ты ведь только взгляни на прохожих, посмотри, какие они улыбчивые, посмотри, какая боль скрывается за этим. Не очень приятная картина. Перебираешь мои волосы в своих руках, тебе нравится? Ты всегда говорил о том, какие они мягкие. Переплетаешь наши пальцы. Ужасно сухая и неухоженная кожа, словно наждачная бумага. Совсем не такая, как мои волосы. Обращаю внимание на часовые стрелки. Замечаю, что они зависли в воздухе. Я очень пьян. Кривишься, будто при виде дерьма. Ох, точно, это же я и есть, прости. Бегаю по кругу и каждый раз спотыкаюсь через одну и ту же штуку - моя ложь. Почему я, блять, так много вру? Наверное, мне нравится сам процесс. Начинаю чувствовать, что хотя бы с чем-то я действительно справляюсь. Но правда, как и деревянная крышка моего гроба, всплывает на поверхность, и я вижу: меня никто не ждет, меня никто не знает. Сколько в тебе личностей? Нет, серьезно? Можешь ты перестать менять свои гребанные принципы хотя бы сейчас? Мой камень лежит на твоем пути - это моя душа. Ты снова и снова цепляешься за него, ругаешься матами, говоришь, что тебе больно, но все еще боишься его поднять. Боишься увидеть, какой он уродливый. Камень гниет и покрывается плесенью, ничего страшного, на самом деле, скоро от него ничего не останется. Так обустроена моя жизнь: клоунам больно не бывает. Нет, правда, я такой забавный. Тебе нравится, Луи? Нет? Жаль, я ведь стараюсь. Собираю осколки своих иллюзий. Ох, что же это, неужели частица моего сердца впилась в мои пальцы? Ничего, я достану, все хорошо. Осколок моей зависимости от цвета твоих глаз сидит глубоко внутри, я не могу достать эту занозу. Но ты не подумай, я ведь не жалуюсь. Твой бархатный голос напоминает мне о моем детстве. Мой отец смеется и подает мне руку. Он говорил, что я заслуживаю всего наилучшего. Поэтому мне достался ты. Мой отец не предупреждал, что это будет так сложно. Но я его не виню. Он всего лишь думал, что я справлюсь. Твой призрак в моей голове служит мне самоанализом. Черт, ведь я действительно пытался стать лучше. Черт, а я ведь и забыл, что у меня всегда получается все наоборот. Я думаю, жизнь начинается сейчас, сейчас то самое время. Прости, сейчас самое время. Я слишком погряз в сумасшествии, мне уже не спастись. Прости мне мои ужасные тексты, они горят в моих артериях, ждут когда их выпустят на свободу. Подай мне ключ к ним. Нет, не этот. С острым лезвием. Тебе нравится? Пожалуйста, скорее, они застревают в моем горле. Мне трудно дышать, Луи! Не нужно отстирывать сгустки моей крови на белоснежном ковре нашей ванной комнаты. Мы выбрали его вместе, помнишь? Не нужно, они так красиво отражают гниль в моём сердце, тебе нравится? Ну что же ты снова кривишься, милый. Это всего лишь потоки нашего ядовитого влечения. Мой прекрасный принц, ты моя ужасная, отвратительная тень. Исчезаешь во мраке, оставляешь меня погибать в судорогах. Ну что же ты плачешь, любимый, смотри, ее так много. Этой крови так много! Я мог бы нарисовать узоры и красивые разводы, как мы это делали в детстве красками. Помнишь, мы разрисовывали окна, в преддверии нового года? Хочешь порисовать моей кровью? Помнишь, как мы любили играть? В прятки? В "Кто кому сделает больнее"? В "Кому лучше удастся вырвать сердце"? Ты помнишь? Я любил тебе поддаваться. Ты любил выигрывать. Кто, блять, приказал тебе так раскромсать мою глотку? Твой вид такой грустный, что я не могу этого вынести. Мой бедный мальчик, ведь ты всегда надеялся, что бросишь меня раньше, чем я тебя оставлю. Ты правда не видишь оправдание моим изъянах в моих глазах? Ты правда не видишь в них просьбу забрать мое сердце и душу? Ты серьезно думаешь, что от гибели спасают твои поэмы? К чему стихи и красивые речи? Милый, ты так и не понял, что в бреду сложно понять смысл даже самых лестных слов. В свою любовь я закладываю самый недобрый сюжет моих страданий. Ты ведь прощаешь мне, да? Ты простишь, хотя бы из сожаленья, ведь у тебя доброе сердце. Так обустроен наш мир: бесконечная погоня за несуществующим идеалом, невозможность принимать реальность. Ты ведь больше не называешь меня идеальным. Почему? Я так испортился? Я ведь старался, Луи. Вплоть до секунд моего полного крушения. Может быть, однажды ты будешь засыпать на последнем сидении в трамвае и мой образ возникнет в твоей голове. Надеюсь, ты не захлебнешься от воспоминаний, даже если от них ничего не осталось. Из глаз поток соленой воды, из распахнутого рта раздается громкий хохот. Передай мне ключ, скорее, я задыхаюсь, Луи. Ты откроешь?