Мы шли с друзьями — три поэта

Мы шли с друзьями — три поэта, Надежда вековой Руси. Я шёл ползком, крича сонеты, Валерий мне читал стихи. На свежем снеге почему-то Семён воспел: «Бегут ручьи» И сделал мастерски не круто Кульбит в соседние кусты. На помощь кинулся Валера, Теперь лежат они вдвоём. Но я-то умный, я-то гений, Не пью почти (пью, но тайком). Мой разум сделал шаг налево, А сам я, ниспадя об лёд, Зачем-то вспомнил, что Есенин, Как я «Шарманку» не споёт. И вот, идя пингвиньим шагом, Сжимая зуб свой в кулаке, Я говорил Андрею: «Шняга», Он отвечал мне: «Вопреки». Погрязнув в апо-фе-се-озе (Ошибся малость на слога), Сказал Семёну я: «Серьезность В твоих стихах на ноль сошла». А он ответил: «Пишу юмор», Самодовольно сделал шаг И встретил лбом мои ботинки… Ах, чёрт, я был в одних носках! Харизматичный я, но смысл, Если нога моя в бинтах?.. А к часу дня, нарушив мысли, Пришли мне фото — ужас, страх: Смотрел акулой с фотографий Приспешник зла с пером в зубах. Свисала колбаса со шкафа, Застряло оливье в ушах. И стыд пробрал меня до пуза, И смысл дошёл моих седин: Да, алкоголь поэту — муза, Но безопасней мандарин.