Часть 1
7 января 2015 г., 20:23
На западном фронте без перемен...
Забыли давно красоту родных стен.
Забыли о том, что мы слабые люди,
забыли о том, что ломают здесь судьбы.
Все так же здесь гибнут, все так же рыдают.
Все так же боятся и исчезают.
И снова свист пуль, и снова те взрывы...
И вновь ты не веришь, что они не живы.
И вновь придут письма от старых знакомых
и будут вопросы о боях тех, пройденных.
О том, что случилось, о том, что происходит,
ты написать хочешь, но ведь не выходит.
Как только перо прикоснется к бумаге,
опять в груди сердце сжимает бедняге.
Погибших друзей вновь привиделись лица,
и вновь в голове черти-что уж творится.
И под рев моторов, под прикрытием ночи,
ты пишешь от сердца и пишешь что хочешь.
И скупо в конце ты припишешь ту фразу:
"Все будет, вернусь я. Да только не сразу".
А сам понимаешь, что глупости это.
Что это твое уж последнее лето.
И лишь луч надежды во тьме помогает,
хотя постепенно и он угасает.
И ласковый ветер легонько подул,
а ты скомкал лист и все зачеркнул.
И заново пишешь на чистый листок,
всего пару малых, но истинных строк.
"... На западном фронте без перемен,
забыл я давно красоту родных стен."
