старое

Твоя осталась дорога среди тысячи мерзких шоссе, магистралей, публичных домов? Где с написанных строк на заборе вырастает нелепый стишок, а не слово одно, Что себя и создателя вровень возвысит c низов на почти достижимое дно? Ну а выше – зачеркнутый путь, перечеркнуты строки, слова наизусть вырываются с корнем, Будто мысли споткнулись о камень больных голосов, что кричат тебе хором: – Больной, отвлекись от забора, лезь в строй. Твои буквы несут лишь раздор и… Вымой руки рот, пусть не выдал и звука, строй ждет. Здесь не мысли, а форма – Подчеркни иль в кружок, все ответы достойны, верны и никак по-другому не будет. Весь твой путь зарастает травой и забор, провалившись на землю, собой закрывает остатки уставших от солнца и выцветших строк, что никак, Никогда уже больше не сложатся в слово.