Ритуал

- Эй, тебя ведь при жизни звали Оноре, да? Рыжий конь тихо ступает по мягкому чернозему виноградной плантации, высоко вскидывая колени, чтобы не путаться в гибкой лозе. Всадник, зовущий себя Войной, подался грудью к шее животного, цепляясь пальцами за огненную гриву, чтобы было удобнее заглядывать под капюшон собеседника. - Я помню, как ты пришел за мной, Смерть. Из-под капюшона черной рясы, накинутого на голову, послышался сдавленный смешок. Идущий пешком тащил с собой свою косу. Вернее, просто волок ее по земле, оставляя забавную полосу, тянущуюся за ним змеиным хвостом. - И где твой конь, Смерть? - Я выпустил его прогуляться, чтобы дать тебе возможность задать мне мучающие тебя вопросы, Наполеон, - голос, больше похожий на хрип умирающего. Костлявая, иссохшая рука медленно потянулась к капюшону, сжала длинными, ломкими пальцами его край и отбросила с лица. Всадник Смерть был сух, высок, угловат. С бледной, просвечивающейся кожей, испещренной сеточкой едва заметных морщинок, тянущихся от опущенных уголков тонких потрескавшихся губ. Глубоко запавшие большие черные глаза-омуты, острый нос, напоминающий клюв хищной птицы, болезненно-острые скулы, тонкие темные брови вразлет, длинные волосы, напоминающие поток смолы. Смерть выглядел бесконечно старым и таким же бесконечно молодым одновременно. Война, поколебавшись с мгновение, все же спрыгнул с коня, отпуская поводья. В отличие от Смерти, тот был ослепительно ярок. Кожа медового цвета, россыпь веснушек, глаза-изумруды, пылающе-красные волосы, сверкающая улыбка. - Так ответь мне, кем ты был при жизни? Смерть, делая очередной шаг, подтащил ближе к себе косу, переводя взгляд на бредущего рядом коллегу-всадника, гремящего при ходьбе латами, будто вытканными из солнечного света и источающими пекущий жар. Хотя, наверное, Война и без своих доспехов был бы таким же опаляюще-горячим. - Я был никем, - вновь трескучий голос, скользящая улыбка по бледным губам и прищур темных глаз. – Но знал тебя. Видел тебя не единожды, Бонапарт. Из тебя получился толковый полководец. - Но ведь я не был лучшим в своем роде. Тогда почему на место Войны ты выбрал меня? - Я выбрал тебя… - Смерть задумчиво пожевал губу, цокнул и качнул головой. – Потому что ты мне подходишь. Все. - Ты убил меня не своей косой. Смерть споткнулся, тут же нервно опуская взгляд и заглушая свое смятение грохотом косы. - Ты не можешь помнить своей смерти, придурок. Не выдумывай. Конечно же, я убил тебя своей косой. Война в ответ на это лишь рассмеялся, скалясь. - Или это ритуал избрания во Всадников, а, Смерть? Твой поцелуй, ты убил меня поцелуем. - Заткнись и молчи об этом. На посеревшем небе одна за одной гасли звезды, от земли поднимался туман.