***
-Ты будешь свободен лишь с моей смертью, Башер, - шепчет Джим на ухо снайперу, подходя сзади и укладывая ладони на плечи снайпера, отчего тот моментально отвлекается от чистки любимой винтовки. -Я и так свободен, - фыркает Моран, внутренне содрогаясь от непривычно тихой интонации босса - тот редко бывает в таком настроении, и порою оно даже опасней его безумия. -Продолжай себя убеждать, - говорит Мориарти с усмешкой (но даже та кажется приклеенной не к месту криворуким мастером) и уходит также бесшумно, как и подошел.
***
-Ты мудак, Мориарти! Самодовольная сучка, которая даже не потрудилась сообщить о своем намерении засунуть дуло ебаного браунинга в свой блядский рот! Моран кричит в небо, подняв голову, поносит бывшего босса последними словами - так легче.***
Джим стоит в комнате, полной экранов, и смотрит на изображение Себастьяна на одном из них. Звука нет - Мориарти знает, что стоит ему только услышать голос Морана, как вся затея пойдет к чертям. Гениальный преступник склоняет голову, криво усмехаясь, и резким движением достает злополучный браунинг, не глядя стреляя в чертов экран с изображением чертова Морана. Так легче. Но завтра он снова вернется в эту комнату и снова будет стрелять в экраны, пытаясь избавиться от душащей тоски.***
Квартира сейчас такая пустая, словно была в запустении долгие годы, а не какие-то жалкие сутки. Ни одной вещи Джима - только чашка стоит на столе, словн недавно из нее пил кофе едва проснувшийся Мориарти, растрепанный (пока не видит снайпер, как наивно думал Джим), в футболке самого Себастьяна, забравшийся с ногами на стул и поминутно широко зевающий. Полковник бьет косяк двери, разбивая в кровь костяшки и выбивая пару щепок из старого дерева. Еще несколько ударов - и прощай, косяк. Это почему-то веселит. Моран полубезумно смеется и идет в сторону спальни с какой-то нелепой надеждой.***
-Какого черта, Джим? - раздается голос полковника из спальни, и тот выходит в коридор, держа в руках восемь вешалок с костюмами Мориарти. Гений отрывается от ноутбука с крайне недовольным выражением лица и смотрит на костюмы недоумевающе. -Что конкретно тебя интересует, Басти? -Какого хуя твои костюмы у меня в шкафу? -Так я тут живу уже с пару месяцев, идиот. Моран садится там, где стоял, роняя драгоценный Вествуд на пол. Джим сперва громко смеется, почти неестественно, а уже после орет на Себастьяна за порчу костюмов, потрясая вешалкой и пытаясь огреть ею снайпера по голове.
***
Джим сидит на офисном стуле перед экранами, проклиная себя за нежданную сентиментальность. Он уже третий час сидит в смотровой, не пуская сюда никого, и откровенно жалеет о том, что не установил камеру в ванной. Когда Моран открывает рывком шкаф и с глухим, горьким смешком роняет голову на грудь, Джим длинно выдыхает и привычным уже за последние сутки жестом расстреливает мониторы. Потягивается, хрустнув позвонками, поднимается с кресла, берет чашку с остывшим кофе и выходит прочь.***
Два года прошло. Первые месяцы Моран просто пил, наполняя квартиру пустыми бутылками из-под абсолютно разномастного алкоголя - от невесть откуда взявшейся русской водки и до элитного виски - и дымом от сигарет. Окна мужчина не открывал, так что в комнатах и коридорах просторной квартиры образовалась сизая дымка. Напившись же, Моран падал на кровать, даже не помышляя о том, чтобы завести интрижку - парни его не привлекали (кроме Джима, разумеется), а от размалеванных шлюха тянуло блевать. Он слишком привык к ухоженному, белокожему Мориарти, совершенно невыносимому в жизни и идеальному в постели. Потом пришло безразличие и безумие - страшная смесь, особенно если она смешалась в ныне самом опасном человеке в Лондоне. Полковник почти не ел, планомерно по собственному усмотрению уничтожая всех, кто хоть как-то - прямо или косвенно - мог повредить призраку Джима и его сети. А сеть жила, и невольно сам Моран стал ее главой. Второй после босса, сейчас он стал первым. Только вот удовлетворения нихера не было. Дальше так и шло. Заказы, убийства, редкая (ну, сука, сложная) бумажная работа, координирование функционирования огромной преступной сети, мелкие козни правительству (чисто из природной вредности) - Моран жил. Жил без Джима, без почти ежедневных ссор, без выливания остывшего кофе на голову, без бесцеремонного влезания к нему в душ или постель холодной тушкой. Он и сам не думал, что когда-нибудь будет скучать по подобному быту, а вот оно как развернулось-то в итоге.***
Черт его знает, что он делал на Пикадилли в это время, когда по логике должен был давно быть в офисе. Однако что-то пнуло его в центр города, возможно, чтобы он увидел, как рекламные изображения сменяются фотографией Джима с кукольно движущимся ртом и одной-единственной фразой. Полковник безумно, хрипло рассмеялся, откинув голову, и пошел быстрым шагом прочь из испуганной толпы, на ходу набирая номер, который помнил все эти годы. Не прошло и пяти секунд, как трубку сняли. -Соскучился по мне? - в трубке звучит привычное ехидство. -Ты ебаный мудак, - в голосе мешаются облегчение, смех и восхищение, приправленные злостью. Тот еще коктейль. -Квартира та же? -Да. -Жди, Башер. Я жив, и ты все еще мой. Звонок обрывается, телефон летит в ближайший фонтан, а Моран, улыбаясь широко и немного маньячно, спешит к припаркованному неподалеку мотоциклу. Гениальный преступник сидит, вальяжно устроившись в любимом кресле полковника, и ждет, предвкушающе усмехаясь. Джим Мориарти возвращается в игру.